losinsanos

UN CANTO DE AMOR

2012-01-30T00:03:00.000-06:00

Un chant d'amour, Jean Genet, 1950

(por Fernando Flores ®, 2011)

PUTOS Y PAÑUELOS 2/4

2012-01-26T00:05:00.000-06:00

PUTOS Y PAÑUELOS

Por Fernando Flores

2a parte

En qué momento los paliacates llegaron a ser parte del lenguaje secreto entre los homosexuales de Manhattan de los anos setenta. ¿Fue un lenguaje netamente entre los leathers? ¿Se fue infiltrando hacia la comunidad gay completamente? Sigue vigente dicho lenguaje, o ante la masiva salida del closet en los años setenta, ochenta, pero sobre todo noventa, el lenguaje de los paliacates se fue perdiendo, porque era más sencillo decir abiertamente quiero esto, necesito esto?

Sin embargo en los años setenta no era tan evidente el identificar a otro homosexual, y de ahí la necesidad de encontrar un código que nos hiciera perceptibles a otros homosexuales, pero invisibles para el resto de la sociedad.

Los rondines por los parques oscuros, las miradas en los baños públicos, o hasta dentro de un bar gay, eran necesarios este tipo de códigos que nos facilitaban las cosas. Un solo color podía ayudarnos a saber en dónde entrar, con quién intentarlo.

Cuando en 1980 Cruising se exhibe en las salas de cine, no solo los homosexuales se volcaron contra la película, quizá por los estereotipos que se mostraban ahí de la comunidad lgbt, ni tampoco por hacer hasta cierto punto, con el final, una apología por parte de Al Pacino; sino que con Cruising se evidenció un código hasta ese momento secreto para el grueso de la sociedad. Pronto se evidenciaron los lugares de ligue entre hombres, algunas partes de Central Park, los sanitarios de algunos centro comerciales, hoteles, bares, calles específicas. (quizá quienes debieron de protestar tendrían que haber sido los policías de Nueva York, ante la imagen cobarde de uno de sus elementos).

Pronto Cruising pasó a formar parte de la jerga gay en algunas partes del mundo, comenzado claro por Estados Unidos. En donde Cruising se le denomino a la practica/lenguaje para tener sexo con desconocidos, a veces en lugares públicos, a veces no: baños, cines porno, parques, periferias de las grandes ciudades, miradores.

Contextualizándolo a nuestra cotidianidad, vamos, las zonas de ligue como la Alameda Central, los sanitarios de todos los Sambons de todo el país, el Camino verde, la Glorieta de Insurgentes, el Vips del Ángel (inexistente), la calle de Niza, los sanitarios de Contaduría, el Espacio escultórico, el último vagón del metro (ja! ilusas), algunas estaciones, en donde uno puede encontrar hombres, quizá con los mismo gustos que uno, en donde se puede encontrar sexo ocasional, o quizá solo un acercamientos corporal. Muchos de estos lugares ya no son utilizados como lugares de cruising, muchos ya no existen, otro han sido digamos limpiados y resguardados, como el Camino verde, pero siempre quedará la idea y la oportunidad de encontrar algo en ellos.

Creo que el Cruising con la “liberación homosexual” (óooiganme decir esto, ahora resulta) ha ido en disminución. Ojo, no el hecho del coqueteo, del sexo esporádico, el sexo ocasional, sino a este tipo de códigos, en donde realmente todo es más sencillo, más cercano, en donde todo esta, literalmente, más a la mano. En los años setenta en la Ciudad de México algunos homosexuales para ser identificados por otros, por ejemplo, llevaban sus llaves del lado izquierdo del pantalón. Algo tan sencillo podía ser la señal de que el de enfrente tiene las mismas preferencias que uno. En los noventa se dio el bomb de las pulseras multicolores, algo tan ligero, tan insignificante, podía darnos la señal de que el chico era homosexual. Hasta la fecha aun se pueden llegar a ver dichas pulseras.

Creo que hoy todo es más sencillo que hace 30 años, ya no es necesario ni paliacates ni pulseras ni llevar las llaves de auto en la bolsa derecha o izquierda. Hace 30 años todo era menos visible, hoy todo está a la mano. Es más sencillo acercarse a un chico y preguntar que andar buscando códigos secretos.

Con esto no quiero decir que las zonas de ligue ya no existen, no, mas bien van mutando, se han ido modificando y siendo más abiertas, menos clandestinas. El sexo ocasional, el sexo público siempre tendrá su carga fuerte de adrenalina, que para algunos es tan fundamental como para otros hacerlo en la comodidad de una cama, con luz tenue. Para algunos el mejor sexo siempre será el que corre riegos, el que lleva implícito un poco de peligro, como una mamada en pleno vagón, o los jadeos que se escuchaban hace diez años en el Camino verde.

(por Fernando Flores ®, 2011)

MANIQUIES DEL TERROR 4

2012-01-24T00:05:00.001-06:00

(por Fernando Flores ®, 2011)

PUTOS Y PAÑUELOS 1/4

2012-01-24T00:03:00.000-06:00

PUTOS Y PAÑUELOS

Por Fernando Flores

1a parte

Steve Burns es policía de Nueva York. Steve Burns se hace pasar por homosexual en el oscuro ambiente de los bares leathers de Manhattan. Su misión es dar con el asesino serial que ha estado azotando a la comunidad gay de la Gran manzana, y que ha creado histeria colectiva en la sociedad. Steve Burns, policía de Nueva York, interpretado por Al Pacino, en la película de William Friedkin, Cruising, recorre un camino de bares, parques oscuros, homosexuales y decadencia, para poder dar con el autor de los crímenes. Al final de la historia, el asesino es atrapado, quizá en un momento de suerte por parte de Steve Burns, y en donde el director deja abierta cierta ambigüedad sobre la salud mental-complicidad del propio Burns en los asesinatos.

La película está plagada de escenas homoeróticas, en donde se nos enseña el “comportamiento” cotidiano de ciertos homosexuales dentro de los bares leather de la ciudad, de aquella época, por supuesto; cuartos oscuros, sexo casi explícito, consumo de drogas, asesinatos a sangre fría y totalmente gráficos. El filme nos muestra también la vida de ciertos homosexuales fuera de los ámbitos oscuros de la noche, el homosexual ligado al arte, el homosexual trasvestido que nos muestra una caricatura de una mujer, el homosexual aceptado.

Dentro de la trama, existe una escena en donde el oficial Steve Burns, casi en una escena fuera de lugar, llega y pregunta tan directa y específicamente sobre unos paliacates y su significado. La escena está tan fuera de lugar que quizá por ello puede verse como una simple escena de color que no añade absolutamente nada a la verdadera trama, sino al contrario, nos muestra a un oficial Burns inseguro, asustado, temeroso y que huye de un simple vendedor de accesorios leather. Ah caray, un oficial newyorkino que se asusta de las prácticas sadomaso. La escena más que otra cosa parece que nos quiere enseñar como en una aula de escuela.

-perdón, esos pañuelos…?

-qué quieres saber?

-… para qué sirven?

-el azul en el bolsillo trasero izquierdo que te hagan una mamada, en el derecho que la haces tú. El verde a la izquierda que eres prostituto y a la derecha que pagas tú. El amarillo a la izquierda que das una ducha dorada y a la derecha que la recibes. El rojo significa…

- bueno, gracias. (se aleja hacia la puerta, casi huyendo)

-No quieres ninguno?

-voy a pensarlo…

Por momentos se puede pensar que el oficial Burns es todo un estúpido, ya que más adelante en la trama usa uno de esos paliacates, amarillo, y un hombre en el bar se le acerca preguntándole que si van a tener acción. El oficial Steve Burns se acobarda, y queda como un verdadero idiota. Si Steve Burns no quiere acción, y mucho menos que le hagan la lluvia dorada, entonces para qué carajo lleva un paliacate amarillo.

-dispuesto a darme una ducha?

-no, solo he venido a pasar el rato.

-hasta luego… si vienes a pasar el rato sácate el pañuelo del bolsillo, pendejo.

(por Fernando Flores ®, 2011)

HOMBRES PARA EL FIN DEL MUNDO 14

2012-01-14T11:40:00.001-06:00

CLICK EN EL PEZÓN

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2012-01-13T00:29:00.000-06:00

(por Fernando Flores ®, 2011)

BREVES

2012-01-13T00:04:00.002-06:00

Parece que nadie podrá bajar el porcentaje que lleva de ventaja, ni sus propios errores lo han minimizado. Ni su ignorancia, ni su propia familia, ni los errores y omisiones. Que no se le olvide, señor Enrique, que usted tiene esa ventaja gracias a un señor llamado Vicente Fox y otro llamado Felipe Calderón, su artera inutilidad durante 12 años.

Señor, si piensa que le voy a creer que ahora se ha convertido en un amoroso de Sabines, no, no, eso ni usted se lo cree. (Lo que la gente hace por el puto poder). Dónde quedó el peligroso que siempre contestaba y agredía a los otros candidatos? dónde quedó el confrontador? se volvió lindo? se conviertió en la madre Teresa? Yo no te creo, Andrés Manuel.

No solo recibir una medalla del gobierno que no pudo atrapar a los asesinos de su hijo, sino que ahora se vuelve candidata del partido que no pudo darle garantías sobre el paradero de éste. Se volvió panista (aunque usted digo lo contrario). He perdido toda la adimiración que le tenía, señora mía.

Quien debe tener ya sus noches de insomnio es Felipe, debe estar ya pensando en diciembre. No la tiene fácil. Por un lado si Enrique gana, Felipe no solo será recordado como el que violentó al país y no pudo con él, sino como el hombre que regresó al PRI a Los pinos. Por otro lado si Andrés Manuel gana, Felipe pasará la banda presidencial al hombre que se pasó seis años llamándolo espurio. ¿Qué es peor para Felipe?

(por Fernando Flores ®, 2011)

BALACEADOS EN TORREÓN

2012-01-13T00:01:00.001-06:00

Hasta cuándo podremos vivir tranquilo y sin salir a la calle con la preocupación de encontrarnos con estas imágenes!! Dicen que primero los balacearon y luego los colgaros...

CLICK

2012-01-12T11:28:00.005-06:00

¿Y? NADA
por Fernando Flores

Y entonces hacemos escarnio del pequeño cerebro de Peña Nieto, se fueron con todo en el tuiter ¿y? ¿y qué paso? Nada. Y entonces la redes sociales despotricaron en contra de la estela de luz ¿y? Nada. Y luego se fueron con todo contra Kate del Castillo (pobre mujer ignorante) ¿y?. Y Sacal paso por millones de tuiters y comentarios en los muros exhibiendo su colera ¿y? Tampoco nada. Todo los días le mientan la madre a Calderón, a AMLOVE, a Noroña, a la hija de Peña Nieto ¿y? Nada.

Culpamos a Calderón, a Fox, a Zedillo, a los diputados, a los senadores, al PRI, al PRD, a Salinas, al clima, a la Navidad, a los Pitufos ¿y? Nada, no pasa nada en el país. Todo se queda en la redes sociales, desde ahí “se mueven” los hilos pero solo son estertores y ladridos, no son acciones. Se cree que desde ahí es donde se produce el cambio, la revolución, la lucha, desde un comentario de 140 caracteres, pero lo cierto y es evidente que no pasa nada, que no ha pasado absolutamente nada. Solo pasar el rato mientras llega otro distinguido personaje, otro trend topic.

Al señor Peña ni le despeinaron el copete los miles de tuiters que lo dejaron en ridículo. De los miles que entusiastas micos con computadora que quedaron en asistir a la toma de la estela de luz, solo fuimos unos cuantos. Qué pasará con Sacal? Nada, lo mismo que no le pasó nada a la Negra, alias la lady de Polanco. ¿y? Nada.

Las redes sociales no sirven para hacer el cambio, no sirven para luchar, las redes sociales solo sirven para evidenciar, para hacer escarnio, para soltar la mierda que uno trae ahí contenida. Y los otros se entusiasman pensando en que están logrando el parteaguas del país, la modificación del Estado, de las instituciones. ¡va! En un país en que no existen oportunidades para los jóvenes para estudiar o trabajar, es lamentable que no se hayan alzado ya a la revuelta, que no exijan, que estén apacibles, monótonos, virtualizados en sus tuiters, temerosos, ansiosos, en la zozobra de sus vidas. ¿y? Nada, ahí siguen, resguardados frente a un monitor. Y si son los jóvenes, como hemos visto en todo el mundo, los que pueden confrontar, empujar, cambiar, luchar, pero los de este país solo teclean y “cambian” el mundo, estamos verdaderamente jodidos. Vamos, de qué putas carajos coños sirve que esté escribiendo esto? ¿y? De nada.

Que se puede esperar de un país en donde la madre de un desaparecido es quien captura a los secuestradores y asesinos de su hijo, poniendo en evidencia la pobreza, pero sobre todo la nula disposición de las instituciones para impartir justicia. Pero no solo eso, sino que rinde complacías al gobierno aceptando una condecoración, pero no solo eso, sino que ahora la lanzan para ser la candidata al Gobierno de la Ciudad de México. ¡va! Este país está hecho una mierda. El oportunismos de unos y otros a todo lo que da. Señora Wallace, he perdido toda la admiración que tenía por usted. ¿y? Nada. La señora solamente se quemará públicamente, entrará al hoyo ruin de la política ¿y? Nada.

Las redes solo sirven para ponerse de acuerdo sobre horas, lugares, y atacar, para eso son muy efectivas, (lo vimos en África) pero solo para eso. Quien diga que las dictaduras del norte de África cayeron vía tuiter, solo muestra su ignorancia. Como he venido diciéndolo desde hace más de dos años, el cambio está allá afuera, no aquí con este puto teclado al que le sacamos sangre y lo embadurnamos de baba y mecos al creer que evidenciar a AMLOVE, a Loret de Mola o a Sacal o a Kate o a Peña Nieto, algo carajos estamos ganando. ¿y? No, nada.

Hace poco publiqué el número de amigos que tengo en Facebook y que son seguidores de Obrador, Calderón, Peña, Mota, y claro, por ahí alguien brincó diciendo que él era seguidor de Peña pero solo para molestarnos (trollar) vía red social. Vamos de qué carajos sirve molestarlo vía red social si a nivel de tierra ni quien se le ponga al señor. Ese que trolla que lo haga en la calle, que tenga los huevitos suficientes, porque por aquí es muy fácil mentar madres. Creemos todavía que todo el país, que todos los ciudadanos tienen una computadora a la cual tiene acceso para así enterarse de que Peña Nieto es un pusilánime y que Kate es una ignorante.

El cambio no está en tuiter, no está en Facebook, no está en Blogger, el cambio está allá a nivel de tierra, mentando madres, marchando, oliendo el gas lacrimógeno, pintando paredes, grafiteando, poniendo stikers, tomando la calle. En este país se puede escribir y evidenciar lo que sea, la peor de las atrocidades, y no pasa nada, sigue, y sigue. Tecleamos un poco, y ya. Nos indignamos, algunos en la calle (los menos), otros en la comodidad de su computadora (valientes micos revolucionarios con acceso a una computadora) y esperamos lo que sigue. Esperamos quién será el siguiente personaje a cual roer carroñeramente, ¿y? Nada. No pasa absolutamente nada en este putete país. Ni siquiera está sirviendo de algo escribir esto. Nada. (por Fernando Flores ®, 2011)

ANA Y MARCELA

2012-01-11T11:47:00.003-06:00

ANA Y MARCELA

de Fernando Flores

para Alejandro Hernández,

mi niño Barcos.

La noche anterior habían hecho el amor. Por la madrugada Ana se había acurrucado en el regazo de Marcela, sus intentos por asfixiarla no habían llegado a más, y aunque la tensión en la cama se había hecho grande en las últimas noches, aparentemente todo estaba en calma. Esa noche, la noche anterior al accidente, se besaron, se tocaron, se acariciaron sin provocación mas con ternura. Se lamieron, se arquearon, se dislocaron el deseo, mutuamente. Se penetraron, se dijeron palabras bonitas, se maltrataron las ganas, y se las quitaron varias veces. La noche, esa noche antes, se ofendieron, se intimidaron con el sexo, se agredieron con las pieles, hasta sangrarse. Esa noche, la noche anterior, se prendieron fuego en la cama, se golpearon con la lengua, se hirieron los adentros. Discutían y alzaban la voz, se gritaban mutuamente mientras cogían. Se sobaron salvajes algunas partes de sus cuerpos, se escupieron con desden sobre sus vulvas, se dieron besos negros, tan negros. Se mordieron la lengua, las nalgas y las piernas, se mordieron los pezones, se mordieron las plantas de los pies. Se sangraban, se amorataban los cuerpos, se apretaban los cuellos antes de venirse. Tomaban respiros, dormitaban, y de nuevo continuaban durante la noche en el mismo rito de pieles.

Marcela hace una semana había sido clara con Ana, después de ser novias por más de cinco años, Marcela había decidido terminar la relación, irse a con un chico enfermero del mismo hospital en donde ambas trabajaban. Ana no lo tomó bien. Toda la semana habían sido de discusiones, habían llegado hasta los golpes. Esa noche, la noche anterior del accidente habían decidido que fuera su última noche juntas. El día siguiente Marcela ya no regresaría a casa, y en días posteriores iría poco a poco por sus cosas.

Se despertaron, se sintieron frías, a pesar de la noche, se reprocharon sutilmente con el lenguaje de sus cuerpos ocultos bajo las sábanas. Se levantaron, se vistieron, se lavaron la cara. Marcela encendió el televisor de la sala, se recostó en el sillón. Ana fue hacia la cocina. Ana tomó un cuchillo del cajón, y comenzó a cortar algunas salchichas. Ana tarareaba alguna canción cualquiera. Marcela se amodorró y por momentos dormitaba, mientras en la televisión un cocinero hace algo como un filete a la ciruela. Ana vierte aceite sobre un sartén, deja que se caliente al máximo. Marcela duerme, Marcela sueña. Ana mira el fondo negro del sartén que ya va sacando humo, el aceite se quema, Ana toma los trozos de salchicha pero no puede echarlos al aceite hirviendo. El humo se concentra en la cocina. Marcela duerme. Marcela duerme, duerme. El sartén humea fuertemente. Ana inmóvil pierde la mirada, mira desde la cocina el cuerpo bofo y dormido de Marcela, toma el mango del sartén, pero no puede propiciar ningún otro movimiento. El humo sale a la sala, la recámara, el pequeño departamento cerca de Iztapalapa se inunda por el humo del aceite quemado.

Abrieron las ventanas, la puerta del departamento, dejaron que saliera el humo, y desayunaron sus huevos con salchicha. En la televisión algo como un resumen sobre telenovelas. Ana recoge los platos, los lava, mientras Marcela se baña. Ana lava tan lentamente los platos que se puede ver el escurrir pausado del jabón. Como si para ella todo ocurriera lentamente. Sus manos sienten frío, por más que las pone sobre el rayo de sol que entra por la ventana de la cocina, Ana no se calienta. Marcela se seca un poco dentro de la regadera, sale, se viste con su uniforme blanco de enfermera. Ana decide no ir a trabajar, no se siente con ánimos para hacerlo, pedirá el día. A medio día salen de su casa, Ana a decidido acompañarla hasta el metro. Ambas caminan por entre las enredadas calles de Iztapalapa, ambas se saben incómodas, ambas se saben queridas por la otra, sin embargo ambas saben que todo ha terminado. Ana le reprocha, Marcela solo calla. Ana la agrede, la insulta, Marcela guarda silencio. Ana le dice que la odia… entran al metro…

(por Fernando Flores ®, 2011)

QUÉ PINCHE BONITO ES LO BONITO, CHINGAU

2012-01-10T10:32:00.001-06:00

Eso es produccción y no mamadas. Atrévete a verlo completo. Yo literalmente me transporté, pero bueno, yo soy un cerdo.

(por Fernando Flores ®, 2011)

ESTELA DE LUZ: MONUMENTO A LAS VÍCTIMAS DE LA GUERRA DE CALDERÓN, MUSEO DE LA CORRUPCIÓN.

2012-01-09T08:54:00.007-06:00

Bueno pues el sábado por fin, después de 15 meses de retraso, se inauguró la mamada de luz, claro, ayer domingo nos fuimos a armar mitote. Me fui con el niño Barcos, que en realidad esperaba con ansia la hora del chou mientras otros esperábamos el portazo, y sí, cinco minutos antes de las siete de la noche, se dio portazo. La escena es muy sencilla: la mamada de luz, alias la Suavicrema de vainilla, luego unos templetes redondos en donde chicos bailaban pequeñas escenas tradicionales mexicanas, más acá una valla que impedía siquiera pisar la banqueta, lo que hacía que el cúmulo de gente, cada vez más y más, ocuparamos dos, tres carriles de Reforma. Hubo un punto en que ya solo un carril, el de alta, servía para los vehículos.

Se empezó a correr la voz, bajita la mano, “vamos a dar portazo”, (yo con mi idea de cerrar Reforma, pero nadie me hizo jalón) mi amiga Emi Lee, me dice “ven, vamos, que van a dar portazo” y yo “en dónde, por dónde”. “Mira por ahí”. Y sí, solo fue cuestión de esperar segundos, abrieron una de las vallas (por dios, eran de esas vallas que se desmontan fácilmente) y la runfla de indignados entremos. Los pobrecitos bailarines corrieron, el estado mayor corre y resguarda a las artistas dancísticas. Un minuto después del otro lado pero sobre la misma valla se abrió otra entrada hacia la mamada de luz, y así pudo entrar más gente.

Lo cierto es que me sorprendió como la gente se quedó detrás de la valla, no cruzaron, muchísima gente se quedó detrás, solo los revoltosos nos cruzamos y anduvimos por donde quisimos, vamos, a fin de cuentas la mamada de luz es nuestra no, entonces por qué las putas vallas. Pero fue real, muchísima gente se quedó detrás, temerosa, como tratando de que no fueran confundidos con los revoltosos mugrosos gritones indignados putos que anduvimos en el mitote.

Apagaron la música. Luego quisieron iluminarnos. Luego quisieron amedrentarnos diciendo que al estar el estado mayor dentro nos remitirían. Claro, Fuenteovejuna, y ya. Dos o tres minutos después, siete de la noche, comenzó el chou, el fuego, las luces, la música, quisieron acallar las demandas, las consignas, pero después se bloqueó el sonido del lado de Reforma y siguieron los gritos, le rebelión, la indignación.

Todos cupieron en la indignación, hasta los niños de la ABC, situación que me parece genial, todos cabemos ahí y no hay que olvidar. Temerosos, no se puede decir otra cosa, técnicos de audio fueron desmantelando atriles, cables, luces de los templetes redondos en donde hubo bonitas demostraciones artísticas. La gente ocupó los templetes para poner veladores y resignificar lo que para el gobierno eran “200 años de independencia”, en el “Monumento a la víctimas de la guerra de Calderón, museo a la corrupción”.

El chou siguió y siguió, y ahí seguimos un buen rato. Los papelitos metálicos inundaron los aires y las calles, la música del chou totalmente fuera de contexto. Del otro lado de la mamada de luz, un tipo de auditorio al aire libre, osea escalones en donde la gente se puede sentar estaban totalmente llenos. Vamos, cada quien tuvo lo que quiso. Los que fueron a ver la mamada de luz, pues la vieron, sentados, parados, detrás de la valla. Los que fuimos a mentar madres pues también tuvimos lo que quisimos: mentamos madres, dimos portazo y nos la pasamos chido.

(por Fernando Flores ®, 2011)

HOMBRES PARA EL FIN DEL MUNDO 13

2012-01-07T00:02:00.000-06:00

CLICK EN EL BULTO

2012-01-06T13:08:00.000-06:00

(por Fernando Flores ®, 2011)

AGNUS DEI EN LA CASA DEL CINE

2012-01-05T13:50:00.004-06:00

http://lacasadelcine.mx/

(por Fernando Flores ®, 2011)

2012

2012-01-05T12:34:00.005-06:00

Razones por las que el 2012 será divertidamente jodido

1.- Es el año del Dragón, y siendo yo Dragón, pues será un año intenso. Harto intenso. No solo profesionalmente sino también emocionalmente. Aun no comienza el año del Dragón, faltan unos cuantos días, y el año 2012 ya es intensamente cachondo.

2.- La mierda política estará a todo lo que da, lo cual me parece divertido pero nauseabundo, de risaloca pero indignante. Aaaah, qué no se sacaran entre los políticos con tal de quedarse con el poder. Yo ya estoy sentado en primera fila para ver y hasta sentir las salpicaduras de sangre, mierda y orines.

3.- A medio año serán elecciones presidenciales, y definitivamente alguno de los tres pendejos quedará. Lo emocionante es saber quién coños será el elegido. Eso hasta colitis me da de la incertidumbre.

4.- Lo cierto es que quede quien quede nos llevará la chingada, si queda el amoroso nos llevará la chingada, si queda el ignorante homofobo nos llevará la chingada, si queda cualquiera del partido oficial pues igual nos llevará la chingada como nos está llevando ahora mismo. Estamos realmente jodidos.

5.- Lo bonito del rumor bonito es que se habla ya en los lavaderos y las columnas de los periódicos (ya sé, ustedes no leen periódicos, vamos, ustedes no leen ni madres. Aun no entiendo como leen esto) que el narco matará a los tres candidatos, que no solo a uno, sino a los tres. Digo, como un bonito asunto de venganzas y si los mataran a los tres, sí, a los tres candidatos, vamos, no perderíamos gran cosa. (aquí es donde se oye la expresión de asombro de la muchedumbre escandalizada)

6.- La estúpida sicosis en que los ignorantes se han metido por aquello del fin del mundo es realmente de risa loca. Pero le da un toque apocalíptico al 2012, vamos, como si no fuera ya suficiente. Aunque realmente es chido pensar que los mayas “predijeron” el fin del mundo.

7.- Los mayas no tienen la culpa de la ignorancia del vulgo.

8.- Vienen las olimpiadas en Londres. A Medio Oriente no se le olvida que Reino Unido fue aliado de Estados Unidos. Mataron a Bin Laden, pero no a al Qaeda. Yo no solo estaré atento a las competencias de gimnasia masculina (dios, tú sabes que mis eyaculaciones olímpicas se las debo a los gimnastas de aros, de barra, de caballo) sino también estaré atento de ver cómo se ponen los putazos.

9.- Estados Unidos tiene elecciones presidenciables. Obama reelecto?

10.- Y bueno, ante tan conmovedor panorama, de soledad y desesperanza, de Apocalipsis y mierda, pues solo me queda buscar un buen chico a donde arrimarme cuando llegue el fin del mundo. Decreto que este será el año del amor, claro para mí, a ustedes nadie las ama. Ya estuvo bueno de andar recogiendo cascajo. El 2011 fue un año de intentos, de probarme zapatitos bonitos, pero todos resultaron un fiasco, pinches zapatos chafas.

2012 me daré así sin más. Claro, no a cualquier zapato, no, seguiré buscando, encontrando y probando, y si no me gustan como se me ven los zapatos porque me aprieten o porque no eran lo que esperaba, pues ni modo, seguir buscando. ¿quién dice que uno no puede tener el hombre que uno realmente desea? ¿quién nos metió la idea de que uno debe aceptar lo que “la vida” nos pone enfrente? Mis huevos, uno puede elegir con quien estar, así lo he hecho, y así lo seguiré haciendo. Se busca novio. Se busca par de zapatitos bonitos.

(por Fernando Flores ®, 2011)

2012-01-05T10:33:00.000-06:00

(por Fernando Flores ®, 2011)

NIÑO YORSH

2012-01-04T00:04:00.000-06:00

Mi niño Yorsh, Alex pues, fue un placer conocerte por fin. Gracias por las postales, las imágenes las comparto, las historias de lo que ocurrió dentro de los barcos me las quedo yo, para mi gozo interno y personal. Gracias por la confianza. Creo que esto de conocernos se lo debemos a Marisol, y su iluminación jajajaja. Chingon, che chamaco, ha sido un hallazgo conocerte aunque seas un hombre muuuuuuy ocupado.

Definitivamente estás entre el Top10 de fans de losinsanos. Mira que bajar a los puertos de todo el mundo, Asia, América, Europa, robarte alguna señal de internet, cargar dos, tres, cuatro, cinco páginas de losinsanos, y regresar al barco, no cualquiera. Gracias también por eso. Un abrazo, te veo al rato pa comer.

(por Fernando Flores ®, 2011)

TRES AÑOS, CIEN AÑOS

2012-01-04T00:01:00.001-06:00

TRES AÑOS, CIEN AÑOS

Por Fernando Flores

Tengo unas estúpidas ganas de enamorarme. Pero un enamoramiento enfermo y confuso, muy insano, una simbiosis arraigada que me junte completamente al otro. Que ande yo altamente pendejo, que no sepa dónde termina él y dónde comienzo yo, y viceversa. Que mis caricias por momentos se yuxtapongan entre mi cuerpo y su cuerpo. Un enamoramiento enfermo, empalagoso, de vida o muerte, pero no por ello tormentoso, al menos no al principio, más bien sexual, por momentos rudamente ansioso.

Un noviazgo así, atascado. Una situación de no poder vivir, como que falte al aire por momentos, como que uno se ahogue de vez en cuando y sienta miedo de morir, que no haya día en que la duda y la perturbadora idea de perderlo atormente mi cabeza. Que uno se sienta constantemente en peligro de muerte, a cada beso en el oído, a cada segundo de ausencia del otro. Un enamoramiento de lapa, de no poder vivir sin el otro, y que el otro no pueda vivir sin mí. Una cosa que me lleve a terapia, una cosa que rompa todas las reglas psicológicas de la buena compañía, de la bonita relación de pareja. Un amor abyecto. Tengo una pendejas ganas de enamorarme como un loco aturdido. Dedicarme a la locura, al beso fácil y siniestro, al tocamiento público, a la cogida hermosa.

Un amor en el que sienta pasos en la azotea, que piense que la Virgen me habla, que por momentos sienta y viva que me estoy volviendo loco, que escuche voces en los caracoles de mis orejas, que me vibre la garganta, que pierda la mirada, que pierda el control de mis eyaculaciones cuando lo toco, que pierda el control de mis movimientos oculares mientras duermo a su lado, que pierda el control de mis desmayos, que me deje ir en mi propia narcolepsia, como la única y más fiel de las muestras de amor hacía él, y que al despertar lo primero que vea sea su rostro asustado, pues ha creído que estoy muerto.

Tengo unas ganas abruptas de enamorarme, de sentir miedo, un ansia dislocada y suelta, de sentir que uno se va, de sentir rico pero igual de sentir que uno está pendejamente enamorado, que la propia vida ya no le pertenece a uno sino al otro, tirando así todos los logros en terapia, pero sobre todo correspondido. Que en los momentos en que no estemos juntos sintamos la peor de las ansiedades, los celos más cabrones, que imaginemos que el otro está con alguien más y ese sea el vil pretexto para propiciar el encuentro rápido. Sentir que a cada cogida a uno se le va la vida. Que a cada tirada uno piensa que muere un poco en cada eyaculación, en cada roce accidentado.

Que uno no solo le tema a la muerte propia sino la del amado. Un enamoramiento así, estúpido, un enamoramiento de pubertad, de sinrazones, de aglomeramientos corporales. Que nos valga madres si tenemos ganas de besarnos en cualquier tumulto de gente a mitad del día. Y que en esos besos públicos sintamos poco a poco como se nos van endureciendo la entrepierna hasta sentir la roca del otro empujando en la mezclilla. Y empujar mi pelvis contra la tuya, de un lado a otro para que sientas la dureza de mis ganas. Tomar tu mano, y llevarla hacia el paquete rocoso de mi verga, y luego simplemente seguir caminando sobre la calle de Madero.

Un enamoramiento tonto, absurdo, de celar al otro sin razón y terminar cogiendo en cualquier hotel de 300 pesos del Centro. Un enamoramiento sin control, sin límites sociales, sin límites sexuales, sin rayas que cruzar, y que las ganas instantáneas nos lleve siempre a alguna cama, un parque, a algún baño público, a la oscuridad de alguna calle allá por los rumbos vacíos de Circunvalación, o detrás de algún portón cerca de Regina. Que tus intensas ganas, que el dolor de tus huevos, nos lleve a los Señorial, al Vallarta, que nos encerremos en alguna maloliente cabina de sexshop sobre el Eje Central. Que mis ganas nos lleven siempre al mismo lugar, a nuestro cine Savoy, que mis ganas te hagan mamármela hasta prender fuego a mi prepucio adolorido, mientras diez, quince cabrones se acercan hasta nuestras butacas, las de siempre, y nos observan mientras algunos se masturban. ¿qué no es eso el amor?

Un amor de sabernos cómplices, de sentirnos uno, de pedirnos permiso para dar el siguiente paso, una cosa terriblemente codependiente, pendejamente simbiótica, parásita. Pero lapidaria. Que cada día uno vaya cayendo en el hoyo oscuro de la enfermedad, de "ya no quiero estar contigo pero no puedo estar sin ti". Que intentemos dejarnos, tres, cien veces, pero no podamos estar ni siquiera un día sin saber del otro. Que nos olvidemos de los amigos, de la familia, que con la sola presencia del otro nos baste para vivir. Que nos mandemos a la chingada, tres, cien veces, pero que sea más fuerte nuestro miedo de estar solos, de estar sin el otro, que nos carcoma la idea de que el otro pronto encontrará otro hombre, otro cuerpo, y entonces prefiramos regresar, así, tres, cien veces.

Y entonces ante la inminente pérdida, muerte, ante el círculo enfermizo del amor, amar más, aun más, al menos pensar que así lo hacemos, porque nunca será suficiente tanta simbiosis, porque nunca es suficiente tanta enfermedad. Y siempre darnos otra oportunidad, y otra más, otra más, sin darnos cuenta que cada día todo se pone más negro, más enraizado y enrarecido, que el sexo se vuelva salvaje, quizá hasta violento, pero que al final del día el tremendo cariño, la ternura de un abrazo largo, largísimo, nos haga regresar a la simbiosis. Otra más, y llegar al punto en que uno verdaderamente ya no puede vivir sin el otro, a pesar del daño que nos hacemos juntos. Y seguir así mucho tiempo, basando la relación en la enfermedad del amor, en el sexo extremo y público, así seguir tres años, cien años más. (por Fernando Flores ®, 2011)

´ORA HASTA ENERO

2011-12-22T10:29:00.002-06:00

Pues ya que le hacemos al pendejo, llevo ya un par de semanas sin aparecer por aquí y bueno, la próxima me largo a la vacación así que los veo hasta el 3, 4 de enero, vale? y así. Valen mil, nunca cambien, y felicidades de así y todo, y esas mamadas.

(por Fernando Flores ®, 2011)

PESO MUERTO

2011-12-22T10:28:00.000-06:00

(por Fernando Flores ®, 2011)

QUIÉN QUIERE SER PRESIDENTE?

2011-12-11T23:40:00.002-06:00

(por Fernando Flores ®, 2011)

2011-12-08T00:09:00.003-06:00

El viernes tengo performance, así que ando en esas y ando durmiendo temprano, así que se chingan, ya les traeré fotitos y así. Un beso negro a cada una de ustedas.

(por Fernando Flores ®, 2011)

2011-12-08T00:05:00.003-06:00

Foto abierta.

(por Fernando Flores ®, 2011)

COMIDA EN EL SUELO 20

2011-12-07T14:49:00.001-06:00

(por Fernando Flores ®, 2011)

UNA COSA BONITA, ELEGANTE.

2011-12-07T09:51:00.001-06:00

(por Fernando Flores ®, 2011)

CÓMODA RODILLA

2011-12-07T00:04:00.000-06:00

Y entonces el fin del semana fuimos al teatro, y mientras daban la tercera llamada, el chico de adelante simplemente se recargó sobre mi rodilla para hablar con su novia. Bueno, es difícil estar entre butacas porque mis piernas son complicadas, pero bueno, si mi rodila le sirvió de algo pues adelante.
(por Fernando Flores ®, 2011)

LA FERIA

2011-12-06T09:40:00.005-06:00

ESTE VIDEO PUEDE CONTENER SONIDOS QUE PERTURBEN LA SENSIBILIDAD ÑOÑA DEL ESPECTADOR. SE RECOMIENDA DISCRECIÓN.

ALBUM COMPLETO EN FACEBOOK.

(por Fernando Flores ®, 2011)

´ORA RESULTA

2011-12-05T00:05:00.003-06:00

1.- Ahora resulta que las incultas le tiran a las incultas. ja!!! Cuál es el pinche problema con que el señor Peña no haya leido un puto libro en su puta vida? ¿ustedes sí? ¿cuáles han sido los tres libros que les han cambiado la vida? Harry Potter? Lo dije bien? El alquimista? El perfume? no mamen, mejor no lean.

2.-para qué queremos un presidenciable culto, léééido? para qué? yo quiero un presidenciable chingón, me vale madres si ha leído la Divina Comedia. (Ojo, yo no estoy diciendo que el señor Peña es un chingón, todo lo contrario, más bien es un simple pendejo inculto, y ya)

3.- por qué se le debe de pedir a un pendejo ser culto? por eso es pendejo e inculto. Si en este país al año se lee en promedio medio libro por habitante, por qué el señor Peña debería de ser la excepción?. Uy y las otras se razgan las vestiduras porque el señor es un inculto pendejo.

4.- ay las otras, resultaron más perritas, pero se mordieron la lengua, chulas. Con qué pinche valor cultural que atreven a pendejear y reirse del señor Peña.

5.- lo pendejo del asunto es que esto sea tan pinche importante. Cuándo hemos tenido presidentes o diputados o senadores cultos? desde que yo vivo en este país, hace ya 35 años me ha tocado presidentes jocosos, rateros, ignorantes, pendejos, insulsos, bélicos, nignuno realmente culto, eh. Ninguno realmente se destacó por su conocimiento en el arte y la literatura. Ninguno ha hecho una mierda por la cultura de este país.

6.- por qué se hace tanto pinche escándalo por esto, porque el señor Peña quizá no sepa ni leer. Por qué esto es tan relevantes, y por qué no se habla o se habló o se sigue hablando de que el señor Peña mandó golpear y violar a una homosexual de este país que solo lee medio libro por año?

8.- creo que ha quedado claro que este post no quiere por ningún lado defender al señor Peña, no, estaría yo pendejo, al contrario, las declaraciones siempre debe uno ver de quién vienen. Qué esperaban de Enrique Peña Nieto? neta, neta? que hubiera leído toda la poesía de Sor Juana? Saramago, Borges, Cortazar, Neruda? Coño, me extraña que hasta ahora, pero solamente con este episodio, se hayan dado cuenta algunos que el señor es un verdadero, pero sobre todo inculto, pendejo, homofobo de mierda.

9.- pero mejor hablemos de cosas de las que sí son importantes para ustedes, cómo les fue en el caldo humano del Monumento a la Revolución? se la rifó Britni? anden, cuenten, cuenten.

10.- mejor pónganse a leer, anden, en vez de estar "haciendo el cambio" , "haciendo la revolución" con 140 caracteres. Pobres micos revolucionarios.

(por Fernando Flores ®, 2011)

2011-12-05T00:04:00.000-06:00

Algunas notas sobre La piel que habito

1.- Si Antonio banderas hace el papel de un cirujano plástico, quizá el mejor cirujano plástico de todo el mundo y todos los tiempos, por qué carajos no se hace un puto retoquito en la papada, el cuello, los ojos, la frente…

2.- Siguiendo con el punto anterior. Si Antonio Banderas hace el papel de el cirujano plástico más chingón del planeta, por qué carajos no le hace un retocote a Marisa Paredes? Dios mío, que veinte años sí son algo, que se le calló la cara. Además siempre he pensado que hace el mismo papel, que siempre actúa igual en todas las películas, es como nuestra Carmelita Salinas, o nuestra María Rojo (amo a María Rojo), siempre actúan igual aun si es un episodio de La rosa de Guadalupe o una película rete alternativa.

3.- por cierto, Marisa Paredes en realidad es la mamá de Antonio Banderas, pero él no lo sabe.

4.- la chica guapa que Antonio Banderas tiene recluida en su casa, en realidad no es una chica guapa, sino un chico al que le hizo la vaginoplastia, y lo tiene recluido pues hace seis años el chico abusó sexualmente de la hija de Antonio.

5.- Por dios, si es el mejor cirujano del mundo, por qué no se hace un retoquito en la cara. Se le cayeron todos los años a Antonio. Creo que eso ya lo dije, me estoy repitiendo.

6.- por qué la chica que no es chica sino un chico, se cortó las venas con las hojas de un libro, en vez de usar los dientes o la seguetita que usa para cortar sus telas?

7.- Por qué todo mundo terminó muerto por arma de fuego? Todos menos la chica-chico. Un poquito más de creatividad homicida, no?

8.- me caga que la gente en el cine se ría cuando se tratan temas sexuales.

9.- Por qué si Antonio es el mejor cirujano del mundo mundial, no le jala todos los pellejos a Marisa Paredes, que por dios, está ya muy dejada de dios, eh.

10.- por cierto, ¿ya dije que Antonio es el mejor cirujano plástico, mejor que el doctor del villar y el doctor Brasoski (lo escribí bien?) , pero que él tiene toda la carita jodida?

11.- qué jodidos se ven Antonio y Marisa.

12.- es buena la peli, como siempre la segunda mitad es la mejor. Tiene sus regodeos ricos, pero bueno, es Almodovar, y uno las cree, no le queda de otra. Entretenida, solo eso. El arte de la peli está chingona, tiene buenas instalaciones performáticas y buenos performances.

ADVERTENCIA IMPORTANTE: este texto contiene datos de la trama que pudieran modificar la percepción del público que no ha visto la película. Si este es el caso, se le recomienda no leer el siguiente contenido. Ups, creo que debí poner esta advertencia hasta arriba, bueno, ni modo.

(por Fernando Flores ®, 2011)

FASHION

2011-12-01T09:57:00.001-06:00

En vez de poner moños rojos por todos lados, mejor hay que ponerse un condón en la verga. Eso sí es fashion.

(por Fernando Flores ®, 2011)

MANIQUIES DEL TERROR 3

2011-12-01T01:15:00.001-06:00

(por Fernando Flores ®, 2011)

DIOS, GRACIAS POR CREAR LA REPOSTERÍA

2011-11-30T23:08:00.007-06:00

Hace un par de semanas un amigo me llevó a conocer un cafecito allá por los rumbos de Coyoacán, una cosa pequeña, íntima, deliciosa. Un lugarcito artesanal en todos los sentidos y que desde el primer momento me cautivó. No solo el lugar, que por momentos se torna apretado, ajustadito, sino también, pero sobre todo, más bien, porque los postres son una delicia, una cosita única y original, algo que no puedes encontrar en otros lados.

Pronto el lugarcito se convirtió en mi favortio, me llevo ya mi ibook (que David tuvo a bien regalarme. y ahora puedo escribir como hace dos años lo hacía, en la calle, en las cafeterías, en la Alameda Central a las tres de la mañana mientras un chacal me agarra la verdura. Gracias David!!!!) y me pongo a escribir hartísimo, en un ambiente relajado y que ya cuando oscurece se queda muy tranquilo el asunto. Los chicos que trabajan ahí son sumamente amables y cordiales. No les diré en dónde queda, ja! pendejo no soy, muchos años me mosquearon en el café de siempre, ya saben cuál, y se me plantaban ahí, cada tarde, y no me dejaban leer o escribir. Nunca más. Este será mi secreto, al Chechar ya lo llevé, pero sé que respetará mis tardes-noches de lectura, de escritura, de degustación dulce.

Pastel de chocolate con crema de avellana (que no tiene madre) y un chocolate caliente. Este pastel es mi favorito, lo sigo pidiendo sin cansarme, cada mordida resulta una sorpresa, algo de diversas texturas, entre cremoso, esponjoso y crujiente.

Este es un pastel ligero de té verde, acompañado con un té de jazmín. Realmente no fue mi favorito, porque yo siempre busco algo más bien agresivo al paladar, una cosa de coma diabético, algo realmente dulce. Pero es rico, a secas.

Estes es un pastel de flores de lavanda y crema de vainilla, acompañado con una tetera de chai. Este pastel más bien es algo sutil, y aunque me gustó no fue algo que realmente me hiciera eyacular las papilas gustativas, no, no, es rico pero no delicioso, al menos para mí. El chai, que preparan ahí mismo, está delicioso.

Sus croisants de chocolate, sus galletas de ajonjoli negro, sus panes, dios, su variedad inaudita de tés, su atole de amaranto con chocolate. Aaaaah, sí, mi lengua a eyaculado.

(por Fernando Flores ®, 2011)

CUENTOS PARA DORMIR

2011-11-29T01:01:00.004-06:00

TRES MILLONES DE CUERPOS

por Fernando Flores

Tres millones de putos vaciaron sus vejigas en mi abdomen. Tres millones de homosexuales echaron su porquería en mi culo. Tres millones de hombres me ofrecieron el intenso candor de sus nalgas. A cada uno de esos tres millones, lo puntié tres millones de veces hasta producir una chispa y encenderles las entrañas. Fueron tres millones de vergas las que se restregaron contra la mía. Tres millones de culos saboreó mi lengua. Fueron solamente tres millones de bocas en que busqué la tuya.

Porque entrar en tu cuerpo es entrar en la tierra después de la lluvia -olor de yerba aturdida-, porque tocar tu cuerpo es tocar el agua de la noche, beber su espesura, es beber lava y no quemarse por dentro. Porque tocarte es hundir las manos en un cuenco de sombras y atragantarme de ti, ahorgarme de tus lunares. Porque besarte es beber fuego, un fuego que lo cubre todo, un fuego sexual y negro que no ilumina, solo quema, transforma, une, y yo me entrego placentero a sus brazos.

Tres millones de cuerpos en tres millones de noches, aglomeradas todas en una sola arteramente larga, convenientemente espesa. Una noche en donde cupieron tres millones de hombres cogiéndome simultáneamente, cogiéndomelos en un instante. La noche de los tres millones de cuerpos saciándose y sacudiéndose contra el mío. La noche de las manos entrando entre mis ropas. La noche de las caricias malsanas, maltrechas, malogradas. Una noche tan obscura en donde solo pude probar la piel de tres millones de hombres, y me supieron amargas porque no eran la tuya.

Porque fruto no comestible y venenoso, hecho de sombras y cegueras es tu cuerpo. Tu cuerpo es choque de ciegos, choque certero de planetas y de plantas enredándonse en tus piernas. Tu cuerpo es años luz, días luz, fruta de fuego, fuego contenido en piel, lava irremediable es tu cuerpo y yo soy roca de agua. Piedra de dulce es tu cuerpo, montículo de amor, raíz entre la tierra, raíz entra a la tierra, raíz que se me entierra. Tu cuerpo mi pan, mi ración de sueño, mi razón de luz; tu cuerpo mi vino, mi tarde en el césped; bóveda de plantas es tu cuerpo, árbol abrazado de la noche, árbol de la tribu, agua jubilosa, agua iluminada, agua en rocío sobre mis manos; tu cuerpo es fuego en la lengua, fuego de origen y caminante, figura de las sombras, fruta tierna, fruto de luz y me iluminas.

Tres millones de pitos arrabaleros bailaron sobre la luz roja de mi boca. Fueron tres millones de caricias multiplicadas por tres millones de caricias. Tres millones de hombres vaciaron sus adentros sobre mi cara, sobre mis manos, entre mis nalgas, dentro de mi boca, entre mis piernas, sobre mi pelo, sobre mi propia verga. Tres millones de cabrones tuve que probar durante la noche, incansablemente, con esmero, con minuciosidad de taxidermista. Algunos de esos cuerpos, la mayoría, los probé dos, cinco veces, diez veces, solo para cerciorarme que no eras tú, que verdaderamente aquel cuerpo, aquellos tres millones de cuerpos no eran el tuyo.

Recorro tres millones de labios con mis labios, y me confundo. Recorro tres millones de pieles con mi piel, y me reconozco. Recorro a tientas tres millones de cuerpos, y entre esos tres millones es tu mismo cuerpo quien me reconoce.

Saciado, satisfecho, empapado de la piel y por las pieles, quedo junto a ti desperdigado, con los hombros cedidos, con la lengua fastidiada y las manos cansadas de buscarte. Así sin poder hacer más nada que de nuevo probar tu cuerpo, cerciorarme que el cuerpo junto al mío es el tuyo, cerciorarme que el cuerpo al que penetro es el tuyo, cerciorarme, solo cerciorarme tres, cinco, veinte veces, tres millones de veces, hasta estar completamente seguro, y entonces así bailar entre los incendios crecidos, atravesar hogueras y ser la fragua de la noche.

-Es el fuego quien nos hace terminar así de cerca- Te digo casi en silencio mientras continúo cerciorándome. Tan cerca y tan unidos, como un horno solar, como una única entidad que arde:

tú en mi boca

yo en tu cuerpo.

(por Fernando Flores ®, 2011)

AGNUS DEI, CORDERO DE DIOS

2011-11-28T14:40:00.006-06:00

O la pestilencia de la iglesia católica

por Fernando Flores

Cuando la madre de Jesús, de once años, llevó a su hijo y lo empujó para ser monaguillo de la iglesia, nunca pensó que 9 años después se enteraría que dentro de la iglesia su hijo había sido abusado sexualmente durante muchos años por parte del cura Carlos López. A la mamá de Jesús le parecía celestial la idea de que su hijo estuviera dentro de la iglesia, que fuera cura, y que con ello tuviera hasta cierta ventaja con respecto a las demás familias, pues era en la suya a la que acudía el cura, eran una familia elegida, privilegiada, un poco más cerca del cielo, pero a cambio de qué? De la infancia de su propio hijo.

Agnus dei, Cordero de dios, documental de Alejandra Sánchez, y que el 11 de noviembre de este año, se estrenó con tan solo 15 copias en la ciudad de México, nos muestra sin ninguna licencia poética, sin ningún velo, la tragedia que Jesús vivió junto al cura Carlos López. Un Jesús ya adulto, casado, padre de familia, que intenta resolver y sanar, si es que eso es posible, lo que durante nueve años vivió a lado del sacerdote. (-lo único que quiero decirle es que no lo perdono por lo que me hizo- dice Jesús).

Jesús recuerda, Jesús solloza mientras relata, Jesús reprocha a su madre, Jesús guarda rencor a su padre, Jesús se duele cuando intenta resolver su vida, Jesús conmueve, Jesús integra, Jesús conmueve, Jesús conmueve, Jesús conmueve. Agnus dei, perturba, Agnus dei choca, Agnus dei aflije, inquieta, altera, Agnus dei encabrona hasta las vísceras. Jesús, Alejandra Sánchez, nos muestran una iglesia católica podrida, cómplice, una iglesia católica que ante la denuncia por abuso sexual a un niño, permite que el sacerdote Carlos López siga oficiando misa en una iglesia de la Ciudad de México. Nos muestran autoridades eclesiásticas que minimizan el abuso, diciendo que la mayoría de los casos de pederastia han sido “solamente” manoseos.

Agnus dei, no es un documental sencillo de ver, por dónde se le vea, sin embargo es un documento obligado, contundente, revelador, que nos muestra la mierda que existe dentro la iglesia católica, y no porque no lo supiéramos, más bien es una confirmación de lo que ocurre dentro a través de la narración conmovedora de Jesús Romero. Jesús adulto que intenta perdonar al Jesús niño que no pudo decir, que no pudo hablar, por miedo, por temor, y prefirió callar porque no había otro camino.

Una historia de amor, porque no se puede llamar de otra manera, (-que no tiende que yo lo amaba con locura- dice Jesús al cura), una historia de abuso, una historia de complicidades, entre el poder judicial y el poder eclesiástico. Un historia de culpas profundas, una madre desconsolada y que se culpa a ella misma, una historia de un padre que no pudo o no quiso hacer nada, que prefiere enterrar y no saber. Pero sobre todo una historia de sanación, de Jesús por supuesto, de reconciliación, de un niño que a los 12 años, un 24 de diciembre, fue abusado sexualmente, por primera vez, por un sacerdote.

Durante los 80 minutos que dura, vemos a un Jesús que busca a su agresor, investiga, llama por teléfono, busca en las iglesias. Quiere hablar de frente al cura al que amó como un padre, y que ese padre lo traicionó. Vemos al final, los últimos 15 minutos, un climax contundente, chocante, conmovedor. El encuentro de la victima y el victimario, fotografías totalmente explicitas, una entrevista sin sentido (porque se muestra un sacerdote frío), y el encuentro del Jesús de 12 años con el Jesús de 30 en donde uno como público se quiebra totalmente. (por Fernando Flores ®, 2011)

El documental está en la Cineteca, ayer lo vi con Chechar, solo hay 15 copias en la ciudad de México, búsquenla, no tengo idea en dónde más se está exhibiendo. En Cinepolis no está. En Cinemark no está. En Cinemex no está. Bueno, parece que alguien no quiere que nos enteremos sobre Agnus dei. Si hay 15 copias dónde estás las otras? Ya ni para qué enojarme. Aquí, Cineteca.

VERDE-NARANJA

2011-11-28T00:04:00.001-06:00

Y cuando derpierto, y cuando salgo de casa, y cuando regreso a casa, siempre ha sido bonito ver las hojas naranjas del otoño. Lo realmente chingón es que uno puede ver el verde en toda su intensidad, y pasos más adelante la alfombra naranja del otoño, y de nuevo el verde, y luego el naranja.

(por Fernando Flores ®, 2011)

FELIZ CUNPLEAÑOS !!!!!!

2011-11-27T10:01:00.003-06:00

Mugrosa, que cumplas muchos más, ya sabes que te quiero a pesar de que solo recibes y recibes y no das (la otra es pasiva emocional). Sea lo que sea, pues ahí seguiremos a como dios nos de a entender. Sabes que te quiero y veré por ti, hasta donde la vida me lo permita y tus nuevas relaciones también. Tú ya sabes tu lugar.

No sean culeras, pasen a felicitar al Sound Machine, ya saben a donde, ustedes saben desde hace años el cariño que tengo hacia este putito. Y hoy, cumple años.

Feliz cumpleaños, Genoveva, Lady Shu, mugrosa pueblerina. Te quiero.

(por Fernando Flores ®, 2011)

OJETÓN

2011-11-26T09:43:00.009-06:00

Ay Regina, le vendiste tu alma al diablo. Mira que nunca he sido fans tuyo, tus chous, los pocos que he visto, siempre me dejan con la sensación de que algo faltó, un poco más de producción o un poco menos de lo mismo de siempre igual. Pero ahora verte en el teletón, no mames, qué haces ahí, por qué, cómo llegaste ahí. En fin. No dudo que para el 2012 te podamos ver en el Canal de las estrellas. Yo sé que hay muchas jotitas que te siguen y te veneran, y tú hasta haces como que apoyas a la comunidá, como cuando firmaste el desplegado a favor de la Vaconcelos cuando terminó en la cárcel (bueno ahora caigo en la cuenta que no es la primera vez que vendes tu alma). Eres rete bondadosa, ah sí, sí, ya sé entonces el que ahora estés en el teletón.

Bueno, de Regina no me extraña, dios, señora Wallace, usted no, todos menos usted. Bueno, desde que recibió la medalla por parte de Calderón, un poco de mi corazón se rompió al verla doblar las manitas ante el gobierno que ha llenado de muerte el país.

Si llevan 15 años diciendo que se evaden impuestos, o que se les da estímulos fiscales a las grandes empresas por apoyar la causa, por qué hasta hoy, 15 años después, se dice o se invita a que puedes deducir tu donativo. Por qué si todo es limpio, abierto y positivo y tooooodos los años se reciben las mismas críticas hacia el teletón, porque no mostrar sus números? por qué no ser trasnparentes, y que cualquiera que haya donado, o no, tenga acceso a lo que se hace con todo ese dinero? cuánto se utilizó en tal y cuánto se utilizó en cual? En fin. Ni con Diego Luna, dios, qué puta credibilidad puede tener Diego Luna, o Arriaga, o Sarmiento, jajajajajaja o Trujillo. En fin, parece que hay escasez de figuras con credibilidad en el país, y se agarraron hasta del Chicarito, y de la señorita Ochoa. Estamos jodidos. Seguro la consigna fue "no pongan a ninguna actricita guapa del consorcio, para que se vea que esto en verdad NO es se Televisa"

No entiendo por qué hablar de que nos pueden ocurrir una ccidente, y que podemos tener cancer o terminar en silla de ruedas, si así fuera, el CRIT solo es para niños, ¿o no? Entonces como para qué meter esa clase de miedo. Aaaaah, pues porque de miedo vive el hombre, porque solo una sociedad acaparada por miedo puede ser manipulada, eso lo saben, llevo años diciéndolo.

Chialesss, esas son las figuras con credibilidad de nuestro país? Leonorado que lo único por Lo que se le conoció fue por Rebequita, Arriaga que se enfermó creyendo que el alma de una película es el guión, y cortó filas con el Negro Iñarritu, y luego el grupúsculo de Iñarritu le lanzó un periodicazo en el que hasta Diego Luna firmó, y ahora, ambos unidos por el teleton. Si esas son nuestras figuras con credibilidad, estamos bien jodidos. Carlos Marín? Regina Orozco? Chicharito? no mamen. Ahora menos.

click

(por Fernando Flores ®, 2011)

SÁBANAS DE INVIERNO

2011-11-25T13:45:00.000-06:00

Desde ayer en la noche comencé a usar mis sábanas de invierno. Los amaneceres ya se están tornando fríos, perros. Ah, debo decir que las putas sábanas son una delicia, están hechas de una microfibra que las hace una delicia al tacto. Quienes me conocen saben que el frío me pega duro, vamos, me pega cabrón. Paso muy frías noches cuando hace frío.

Mi kit para el invierno consta de mis sábanas de invierno y cuatro cobertores encima. Quienes conocen mis habitaciones saben que generalmente por la noche trabajo en mi estudio y a lado está mi habitación, entonces enciendo la lámpara del buró tres o cuatro horas antes de ir a dormir, para que el cuarto se torne un poco más cálido.

Claro, no escribí mal, estoy hablando de cuatro cobertores, que no solo mitigan mi estado frío sino que verdaderamente me aplastan mientras duermo. Soy muy friolento. Todo esto porque solo duermo con boxer, no soporto tener ropa, de ningún tipo, mientras duermo. Cero playeras, cero pijamas, cero calcetas, realmente es algo que no soporto. Como tampoco soporto dormir con gente a lado. Aaaaaaah, esa no se la sabían, claro, es algo que no tolero. Pocas personas saben esto, dos o tres, pero es real. Entonces dirán, y la bonita cosa cachonda de la cama, aaaaah, esa es otra cosa, pero dormir dormir lo que se dice domir domir, no puedo soportorlo estando con un cabrón a lado. Vamos, eso de dormir abrazados, dios, para mí es una tortura. Soy muy complicado a la hora de dormir, sufro de insomnio, de sueño ligero, me muevo y me volteo al menos 8 veces en toda la noche, cualquier ruído me despierta, y siempre duermo a mis anchas, saco la pierna y cuando se enfría la meto y saco la otra, eso, reinas, no podría hacerlo si tuviera a un cabrón a lado. Qué cómo le he hecho, bueno, hablando, solo hablando, algunos lo han antendido, otro no. Otros ni siquiera hubo tiempo para charlarlo. Y muchas veces solo aprendiendo a compartir mi espacio.
(por Fernando Flores ®, 2011)

2011-11-24T11:38:00.001-06:00

(por Fernando Flores ®, 2011)

GRAVA

2011-11-24T11:04:00.004-06:00

1.- El SME volvió a la calle, y eso me enloquece, claro, claro, me enloquece de gusto. Independientemente de que piense que sus líderes son hampones igual que los que los dejaron sin empleo, los trabajadores tienen el derecho de manifestarse, y quiera dios que ocupen el Zócalo, el cual ya está resguardado para poner sus chingaderas navideñas de cada año. Lo bonito del asunto es que el señor presidente cambio a LyFC por la CFE, quien en este momento, solo por citar el más reciente, se le ha descubierto un fraude de 1,300 millones de pesos. Bien, bien.

Ustedes saben que prefiero que el SME, o cualquier otro grupo de trabajadores ocupe el Zócalo a las mamadas de la pista de hielo de Marcela. La calle es nuestra, no tenemos que pedir permiso a nadie para ocuparla, pero eso se les olvida o lo ignoran algunos.

2.- hablando de Marcela, me encantó que se haya echo a un lado en la disputa por el “único candidato para una izquierda des-unida”. Bien por ti, chica. Tú muy bien, Marce. Que bueno que le dejaste el camino al AMLO AMOROSO, porque sabemos que el PRD en el 2012 no tiene oportunidad de absolutamente nada. Bien Marce, no te quemes, tú aun puedes contender para el 2018, el AMLO AMOROSO no, el 2012 será la peor de sus derrotas.

3.- Quien crea que AMLO ya es bueno, ya ama, ya siente, realmente es porque puede creer que los panelistas de la señorita Laura son reales o que la Rosa de Guadalupe son testimonios fidedignos. Pobre hombre, se traiciona a sí mismo y no puede haber nada peor para un ser humano que dejar, aparentemente, de ser quien es para poder encontrar adeptos. Yo no te creo Andrés, yo no olvido tus ligas, yo no olvido todo tu poder contra Ahumada (eres igual que a los que criticas), yo no olvido que los putos te hayamos dado kiki y que hayas frenado nuestros derechos, puuuuuuuto. Pero lo que realmente es de risa es tu República del amorsss. No mames, si que me has hecho reír.

(Bueno, siendo él el candidato, hay que desempolvar

ya mi Wiskas, uuuy, cuántas satisfacciones

me dió este bonito cartel, viajó y viajó y viajó.

Miren, todavía tiene el crédito de cuando eramos los_insanos.)

4.- Quien compare a AMLO con Lula, no tiene perdón de dios.

5.- ahora que es el señor López quien contendrá para la presidencia, cómo se comportará el colegggtivo lgbt al respecto, tendrá todo su apoyo a pesar de que no se obtuvo nada de él mientras fue jefe de gobierno… en las agencias de noticias rosas de nuevo se prohibirán los texto en contra del señor, como sucedió hace 6 años, y quienes lo hagan se les rechazará su texto y vendrán a este espacio para publicarlo? Bueno, solo el tiempo.

(por Fernando Flores ®, 2011)

PALABRAS, PUTO

2011-11-24T00:05:00.004-06:00

POEMA PORNOGRÁFICO
de John Giorno

Traducción de Martín Rodríguez Gaona

Siete marineros cubanos exilados estuvieron en mí toda la noche.
Altos, pulcros, esbeltos, de rasgos hispanos, con suaves y oscuros cuerpos
musculosos y pelos como carbón húmedo sobre sus cabezas y entre sus piernas.
Dejé de contar las veces que ellos me follaron en todas las poses posibles.
En un momento se pusieron de pie a mi alrededor formando un círculo y tuve que
arrastrarme desde una entrepierna hasta la otra
succionando cada pene hasta la erección.

Cuando lo logré con los siete me puse a temblar observando esas pollas rígidas todas de
distintos tamaños y grosores sabiendo que cada una de ellas me iría a entrar por el culo.
Cada uno de ellos se corrió al menos dos y algunos hasta tres veces.
Me colocaron en la cama de rodillas, alguno me dio por detrás, otro por la boca, mientras
hacía pajas con cada mano libre y dos del resto rozaban sus pingas en mis pies desnudos
esperando el turno de entrar en mi agujero.
Justo al creer que estaban todos satisfechos dos de ellos se juntaron follándose al mismo
tiempo.

Las posiciones asumidas eran grotescas pero con dos inmensas y gruesas pollas cubanas
dentro del culo al mismo tiempo estaba en el paraíso.

------------------

John Giorno, Nueva york, 1936. Goza de la reputación de ser un continuador del talento provocador de Allen Ginsberg; es también creador de un sello discográfico que puso la poesía a sonar en las radios de Estados Unidos, y un poeta que lo mismo duerme durante ocho horas en un filme de Warhol, fabrica performances y actos vanguardistas, como un budista consumado y un incansable luchador contra el sida. En su último libro, titulado El cáncer de mi testículo izquierdo, cuenta su victoria sobre la enfermedad, sus encuentros sexuales en los urinarios neoyokinos y su amistad con Keith Harina, uno de los maestros del graffiti. entre sus libros de poemas mencionamos The american Book of Dead (1964) y Gasping Emptiness (1985).

UNA IDEA SUELTA

2011-11-23T08:44:00.008-06:00

UNA IDEA SUELTA
por Fernando Flores

Quien haya pensado que salir del closet era el último pasó, pronto se dio cuenta que eso era una mentira, una fantasía vil. Quien se haya creído eso de "se pondrá mejor (al salir del closet)" nunca imaginó que era solo el comienzo. Pero afirmar esto me lleva a una contradicción, y es por ello que rectifico. Definitivamente salir del closet es un proceso por el que, sino todos sí la mayoría de los homosexuales, llevamos a cabo en algún momento de nuestra vidas, pero definitivamente ese no es el último paso del proceso, y mucho menos quiere decir o conlleva una aceptación de lo que uno es. No es un botón de “ahora soy puto – ahora ya no soy puto”.

La aceptación de lo que uno es, a veces, no siempre, comienza con la salida del closet, pero no termina con ésta, todo lo contrario, es el inicio, no el final. Este proceso de aceptación tiene su ritmo, sus etapas, sus cosas jodidas en la mayoría de los casos, pero igual sus situaciones chingonas. No es regla, no es manda, no hay instructivo. Y aunque en sí el proceso de salir del closet también tiene sus propias etapas, no es el tema relevante en este caso, sin embargo quiero recalcar que hay homosexuales que han decidido salir a medias, salir ¾ , salir y entrar, entrar y salir. Pueden estar fuera del closet en casa desde los doce años, pero no en su entorno educativo, o no es su entorno laboral, o viceversa. Pueden ser las más desmecatadas en el trabajo, en la escuela, en la calle, y ser lo más correctamente heterosexuales en casa, aunque a cien metros de distancia se les vea el precio. Negación familiar. El no querer ver. Por ahí dicen “lo que en la calle no has de ver, en la casa lo has de tener”. Hay otros que se dicen fuera del closet pero parece que la realidad los abruma, y están más adentro que otra cosa. Vamos, cada quien lleva su closet y su culo como quiera, muchas veces como puede.

Pero es del proceso de pareja del que me interesa hablar. Para bugas y gays, pienso, la pareja es el reflejo que tenemos de nosotros mismos, pero en el otro, y muchas veces ante la sociedad, ante la familia. Si esto es verdad, o al menos lo tomamos como tal, tener pareja para los homosexuales es la afirmación de nuestra propia homosexualidad. Vamos, “sí, sí soy puto, me la como doblada, y como pareja, novio, amante, tengo a un hombre como yo”. (El caso de los mayates, no se conbcideran homosexuales pues son activos, aunque se estén atascando en el culo de un cabrón). Esa es otra etapa de aceptación en nuestro proceso, al menos así lo pienso yo. Algunos lo viven de la manera más natural, a otros atormenta porque muy dentro de ellos mismos aun les cuesta trabajo ser quien son, ho-mo-se-xua-les.

Por eso para algunos homosexuales tener pareja puede llegar a ser un nuevo proceso de afirmación, de aceptación, -después de la salida del closet-, que muchas veces suele ser doloroso, un proceso lleno de ansiedad, de miedo. Tener pareja es vernos en el otro, ver lo que uno es, nos espejea. Si elegimos una pareja que en cierto punto no nos confronte, entonces el proceso de pareja será sutil, alivianado, quizá solo de apariencias, y aprenderemos a llegar a esa aceptación de “sí, soy puto y me gusta un hombre”. Si no se está en la misma sintonía que la pareja, entonces es cuando el proceso se torna amenazante. Repito, una cosa es salir del closet (inicio fundamental de aceptación), y otra muy distinta reafirmar lo que somos por medio de una pareja.

Algunos homosexuales podrán estar fuera del closet en todos lados, en el trabajo, en la casa, en la calle, en la vida, pero aceptar o compartir una pareja les resulta aberrante, una experiencia que amenaza la propia imagen que han creado de sí mismos ante, repito, su trabajo, su escuela, su familia, su sociedad. Como si el tener pareja fuera más un esconder que un compartir, fuera más un restar que un sumar a la propia imagen del “homosexual correcto-no amanerado” en donde se puede ser, sí, pero no se puede obviarlo, y obviarlo definitivamente sería aceptar, compartir, que uno ama a un hooooooombre, y por ende que uno es homosexual. Como si este tipo de homosexuales, los no amanerados, los que más bien guardan las apariencias, fueran los únicos realmente aceptados por la zoociedad, como si más bien fuera "está bien, dentro de nuestro círculo cultural, familiar, laboral, te aceptamos pero solo si guardas tus apariencias, solo si no eres una jotita desmecatada". Por lo tanto una pareja puede amenazar esa estabilidad, amenazar el entorno ya establecido, pero por una zoociedad heterosexual, o muchas veces por cierto sector de la comunidad homosexual. "bueno, vamos a bailar todos pero no inviten a Fulanita, porque es bien jotita. nos da pena salir con ella"

Es por eso que muchas veces esconden a su pareja, pues es la reafirmación pública de “sí, me gusta la verga”, dicho de un modo menos gráfico “sí, sí soy homosexual”. Tener una pareja reafirma eso. Ahí está, es algo que no se puede ocultar (claro que se puede ocultar, si lo sabré yo), ir con la pareja, caminar con la pareja, construir con la pareja, divertirse, compartir, (por mucho que se quiera ocultar) es la reafirmación de nuestra propia homosexualidad. Y muchas veces no se está dispuesto a reafirmar lo que somos, porque resulta que aceptarnos como tal a veces no suele ser un proceso rápido, sutil, desenfadado, sino doloroso y que no queremos enfrentar.

Si una pareja es la reafirmación social, cultural, familiar, laboral, de lo que somos, ho-mo-se-xua-les, entonces efectivamente una cosa es estar fuera del closet, y otra muy distinta aceptarse como ho-mo-se-xual. Salir del closet es el inicio, no el final. Qué sucede cuando ni en la familia, ni en el trabajo, o ni en la escuela, o ni siquiera en la propia comunidad LGBT (antros, lugares de convivencia, marchas del orgullo) se quiere compartir o aceptar a la pareja como tal? Entonces no solo no existe la pareja, aunque físicamente esté, sino que no existe el otro tampoco como tal. Si esto es un juego de espejos, y nos espejeamos en el otro, y para el otro existimos pero solo hasta cierto punto, solo en ciertos ambientes, entonces el otro también solamente existe a veces y a veces no.

Ojo, sé que brincaran al estar escuchando esto, porque pareciera que lo que estoy diciendo es que solo al existir uno existe el otro, no, yo no estoy diciendo eso. El tener pareja no lo hace a uno más o mejor. El valor de cada uno no depende de tener un chile a lado. Sin mebargo yo sí estoy de acuerdo en que tener una pareja es para cosntruir, es un compromiso. Sé que en el proceso de pareja cada uno es una persona diferente, con pensamiento individual, que cada uno puede existir sin el otro, claro, claro, eso lo sé, pero si fuera esto realmente cierto, entonces ¿para qué coños tener pareja si uno solo está a toda madre? Recalco, ¿para que se tiene pareja si más bien se quiere ocultarla? Pero también sé que aunque cada uno es un individuo y que podría vivir sin problema uno sin el otro, también sé que tener una pareja es un compromiso interno, un compromiso social, un compromiso con nosotros mismos, y que muchas veces no se está preparado para ello, o no se quiere tener dicho compromiso, por lo que ya he descrito anteriormente. La pareja reafirma mi homosexualidad. Algunos no están preparados para eso.

Dicho sea de paso, también es muy cierto que a algunas familias no les gusta que sus propios hijos homosexuales le reafirmen dicha homosexualidad. Vamos, regresamos a lo mismo. Un pareja es una reafirmación, y si compartimos esa reafirmación con la familia, a veces la familia no está, rectifico, no quiere por ningún medio afrontar lo que realmente es su hijo: homosexual y tiene como pareja a un hombre. "Está bien, eres joto, pero no nos vengas a restregar tu jotería" Vamos, creo, así lo he vivido yo, que el compartir con la familia al ser que amas no es un acto de reafirmacion, no es restregarles en la cara lo que uno es, cada quien su familia, claro, para mí es compartir con la familia al ser al que amas y eso es un acto de fe, un acto de confianza, así lo veo. Y tan lo veo y me ha funcionado que todos y cada uno de mis parejas han entreado a casa de mis padres como lo que son, mi pareja sentimental. Qué no se trata de que la peareja de uno también es parte del núcleo familiar? A veces no ocurre así. Si no existe eso, entonces no hay aceptación, está bien, no seré dramático ni radical. Si no existe eso, entonces se oculta, y entonces por qué ocultar algo de lo que se supone debemos estar orgllosos. Por qué ocultar algo de lo que estamos aceptamos y plenos. ¿por qué?.

De ahí vienen todas esas bonitas historias de “ah caray, pues sabíamos que era puto pero no sabíamos que tenía una pareja con la que llevaba cinco años”. De ahí vienen otras historias de “sí, en la casa tengo un cabrón que me la mete, pero aquí debo hablar sobre mi novia a la cual le hago el amor toda la noche”. Eso aquí y en China es una mentira, es ocultar. No es cuestión de alardear, no, uno no tiene que llevar, cual niño héroe, una bandera arcoiris envolviéndolo. Es cuestión de aceptarse como tal, y tener a un hombre como pareja es quizá, después de salir del closet, la reafirmación de lo que uno es.

Pero tampoco quiero dejar de comentar sobre el contexto, no puedo dejar de comentar que ser ho-mo-se-xual aquí y ahora está de la chingada, que aun no es bienvisto, que aun hay discriminación a todo los niveles (aunque para mí la discriminación es de quien la atrae, de quien NO la trabaja) pero eso también es relativo. En mi caso, jamás he sufrido discriminación, nunca me han tachado de puto, al menos no en mi cara (claro, no se meterían con un cabrón de mi calibre), por andarme besando con mi pareja en plena avenida, o ir abrazados, o poner decenas de hombres encuerado sobre la calle de Madero. La discriminación se ejerce al que ignora sus derechos, al que oculta algo, al que es de closet, al que saben pero no saben, al que aun no se acepta.

No he necesitado ocultar a mi pareja para ser lo que realmente soy, al contrario, cada uno lo he compartido para ser y reafirmar lo que verdaderamente soy. Ni con mi familia, ni en mi entorno laboral, ni mucho menos ante la sociedad, al contrario, si el proceso de pareja es un acto amoroso, un acto de fe, si la pareja es un complemento para nosotros como individuos, entonces para mí es algo que se debe compartir con el mundo, y por ende compartir con el mundo lo que soy: ho-mo-se-xual. (por Fernando Flores ®, 2011)

OTRA IDEA SUELTA

OCHO OSO

2011-11-22T01:40:00.005-06:00

El domingo caminando, Chechar y yo, sobre Francisco Sosa, allá en los Coyoacanes, pues andábamos en la pendeja, platicando de todo un poco y veníamos de echarnos un par de tecitos ricos, pero sobre todo de un pastel delicioso que es una fiesta de sabor en la boca y una galleta aburrida (historia que ya comentaré en su momento), y zaz, ahí estaba, un oso en el 128 de Francisco Sosa, un ocho oso.

Aquí la placa sobre la historia de amor-odio entre el pastel delicioso y la galleta aburrida.
Aquí se puede ver como el pstel delicioso está amedrentando a la galleta aburrida que simple vista se ve que no solo es aburrida sino que está asustada por la galanura y la sabrosura del pastel rico.
(por Fernando Flores ®, 2011)

LA BALLENA

2011-11-19T13:44:00.001-06:00

CLICK

HOMBRES PARA EL FIN DEL MUNDO 12

2011-11-19T11:03:00.003-06:00

Click en los chorros y chorros de melodía

MASTURBÁNDOME EL CORAZÓN

2011-11-18T14:41:00.003-06:00

Yo ya me voy a morir a los desiertos
me voy del ejido
y esa estrella marinera

Sólo en pensar
que ando lejos de mi tierra
no´más que me acuerdo
me dan ganas de llorar.

Pero a mí no me divierten
los cigarros de La Dalia
Pero a mí no me consuela
esas copas de agua ardiente.

Sólo en pensar,
que dejé a un amor pendiente
no´más que me acuerdo
me dan ganas de llorar.

(Canción tradiconal Cardenche)

PLACA DENTAL

2011-11-17T14:55:00.003-06:00

Podrás borrarme del face, podrás bloquearme del msn, podrás quitar mi número de teléfono de tu agenda, podrás, sin intentarlo, condenarme al olvido, pero nunca podrás borrar la huella que dejaron mis dientes sobre todas las partes de tu cuerpo. (por Fernando Flores ®, 2011)

GRACIAS

2011-11-17T12:53:00.007-06:00

Qué pedo, putitos? Cómo va su vida dispersa? Por acá todo bien, tranquilo, sereno, como me gusta. Fíjense que hace unos días Leonora me comentaba sobre la forma en que yo les hablaba a ustedaaas, mis homosexualas chulas. Por ahí otro par de personas, omitiré sus nombres porque son personas que ya no están en mi vida, ya me habían comentando sobre esa forma “despectiva, homófoba, culera” en que me expreso con ustedes.

Lo verdaderamente cierto es que, y sonará contradictorio pero sobre todo lugar común, es con mucho cariño. Es como Margara Francisca cuando dice malas palabras “con todo respecto”, claro, a Margara le cayó Gobernación y le dijo que le bajara de huevos a la bonita grosería. Pero como yo ni soy Margara y aquí no ha llegado Gobernación ni la CONAPRED, pues se chingan, putitos. Yo les voy a hablar como me de la rechingada gana.

Pero hablando con la seriedad que me caracteriza, debo agradecerles con todo mi corazón, con toda mi verga y con todo mi culo, que estén aquí, que sigan, que soporten mis desbandadas, mis cariños llenos de puas, mi amor venenoso. No podré decir nombres en este momento porque seguro se me irá mucha gente, así que debo hacerla con calma y conciencia.

Pero muchísimas gracias, mis homosexualas. Este blog es para ustedes, este blog lo hago por ustedes, no por mí, no por oficio, no por pretender nada, todas las putas noches-madrugadas escribo para ustedes, pensando en ustedes, carajo, para nadie más. Y lo hago con todo el gusto y amor que se puedan imaginar. Ustedes me han dado más que los cabrones de mi vida. Este blog me ha dado infinidad de satisfacciones, infinidad de sorpresas. He conocido gente extraordinaria por aquí, que haciendo la lista, cabrón, ya son muchos a los que verdaderamente he conocido por medio de este blog. He tenido muchas experiencias y eso, nenas, niñas bonitas, no tengo ni cómo pagarlo. Ya quisieran otras tener el nicho de lectores que yo tengo. Las adoro pues.

Este blog me ha dado amenazas de muerte, amistades chingones, gente que en mi vida hubiera imaginado que me leyeran, vamos, gente acá elevada inmersos en la cultura del país; este blog me ha dado cachetadas con guante blanco, por ejemplo por parte de cierto flautista mexicano y de ambiente, que un día hablé no muy bien y me contactó para invitarme a comer. Coño, ese tipo de experiencias no puedo no agradecerlas; este blog me ha dado muchas bonitas cosas, gente que me ha reconocido en la calle, que se acercan y me saludan; este blog me ha dado seguidores heterosexuales que gustan de mis bonitas palabras, pero sobre todo finas; por este blog escribí para algunas revistas, algunas ya no existen, otras ahí siguen, ahora en vez de vender noticias venden Avon y Fuller. Y que como siempre los mandé a la chingada por intentar tratar al público homosexual como si fueran pendejos, como si no pensaran. Ya saben, la versión rosa del ambiente rosa, y este pinche ambiente es de todos colores menos rosa, bueno para ellos sí, por eso hay tanto pinche panfleto en donde todo es bonito, rosa, suavecito. Y entonces prefería mandarlos a la chingada. En donde en su momento no se podía hablar de AMLO (por ejemplo) porque no querían tener algún tipo de tendencia. Pooooobres pendejos, bueno, ahora venden cremitas y lociones. En fin, cada quien su nicho. Pero este blog también me ha quitado, me ha quitado la tranquilidad de mis exparejas, nunca entendieron que mi vida fuera hasta cierto punto pública, nunca pudieron aceptar que ustedes me quisieran, es más, hablaban pestes de ustedes (nunca he sido políticamente correcto. Dios me libre de serlo). Yo no tenía que defender a nadie. El del pedo siempre fueron ellos. El caso es que ustedes están aquí, aquí siguen, aquí están, (ellos ya no) (ustedes simpre serán mis favoritas) y yo sigo escribiendo cada día para ustedes. Lo nuestro, de ustedes y yo, ha sido una relación duradera y sana, pero sobre todo de cómplices.

En fin, solo puedo agradecerles, a los que he conocido, a los que ahí están, a los que han comentado, a los anónimos (que ya no existen gracias al Face), a las parejas de mis exparejas que todos los días entran a leer este blog porque pues no tienen vida y la mía los llena plenamente; a los que se han ido, a los amigos que no lo fueron tanto, a los frikis que me ha regalado la vida (amo a los frikis del mundo). Gracias, chulas, este puto espacio es de ustedes, de nadie más, yo soy su empleado, coño, no lo han entendido. Ustedes son mi jefe, yo soy su obrero del amorsss. Seis años, nenas, y aquí seguimos. Agradecido estoy de tenerlos como lectores, como oyentes, como observadores. Valen su peso en condones y lubricantes, valen una buen cogida, valen un chingo y nunca cambien.

Gracias, chicas bonitas, culeras, homosexuales e hijas de la chingada, sodomitas, soplanucas. Pero así las quiero, aunque se la coman doblada. Amor para ustedes. Soy un ser más pleno, y hay una gran parte de ello, en donde ustedes son las culpables, de yo llegar a ser cada día más quien verdaderamente quiero ser.

(por Fernando Flores ®, 2011)

FUNCIÓN DE MEDIANOCHE: CRUISING

2011-11-16T06:05:00.002-06:00

(todas las fotos abiertas)

(Cruising, 1980, Estados unidos)

En la ciudad de Nueva York un asesino serial está atacando a homosexuales que frecuentan los bares leather. Es la década de los setenta, finales, la comunidad leather, y en general el colectivo lgbt, están entrando en histeria colectiva, pues hay un asesino que mata, como todo buen asesino, a sangre fría y por la espalda. Este es el inicio de Cruising de William Friedkin (El exorcista, Los chicos de la banda –clásico del cine puto-). Todo comienza con el encuentro de un cuerpo tazajeado en el río, y posteriormente viene una escena de coqueteo entre un par de hombres que termina en la cama de un hotel. Ahí el asesino somete a la víctima, y simplemente le mete un cuchillo, tan gráficamente, cinco veces por la espalda.

Aquí es donde Al Pacino entra en acción. Un policía que más bien no es que sea el mejor, sino simplemente es elegido por el comandante ya que tiene el mismo fenotipo que las víctimas. Y es así en que se le invita a infiltrarse en el mundo leather de Manhattan, en los bares sodomitas, en los subterraneos oscuros del ambiente hardcore homosexual, en la zona de ligue de Central Park.

La peli está bien ambientada, con sus escenas “gráficas” de fisting, de drogas (poopers) y asesinato. Para su época, el año de 1980, debió, más bien fue todo un escándalo, la peli fue censurada y hasta maltomada por la comunidad gay. Lo último porque la historia cuenta con personajes esteriotipados de homosexuales, como la transexual netamente caricaturesca, o el homosexual escritor que termina muerto, o toda la comunidad leather de Manhattan. Sin embargo la peli tiene mucho rescatable, el ver, hasta cierta medida, el lenguaje no vocal en el que los homosexuales se pueden comunicar, la jerga, los mensajes ocultos de una comunidad que en ese momento, hoy sin un cambio radical, tenía que crear lenguajes para reconocerse entre ellos mismos.

Cruising está bien hecha, es adecuada, tiene a Al Pacino, eso es, de alguna extraña manera, garantía de que al menos ese papel será respetable, aunque debo confesar que nunca se lo creí a Pacino, nunca le vi su conflicto interno por mucho que gritara frente al espejo. Vamos, aunque veo el contexto de principio de los ochenta, creo que esperaría realmente un fondo muy cabrón en el que el personaje de Pacino se metiera, en donde se mostrara el universo crudo y real de ese ambiente que se dibujó tan solo a lápiz y le faltó color: ambición, promiscuidad, sexo con desconocidos (antes de la aparición del VIH). Siento que esa parte se queda floja, claro, yo soy un atascado, pero igual, sé y veo el contexto y es adecuado. En defensa de Cruising, debo decir que el director debió quitar cuarenta, repito, cuarenta minutos de su película por normas de censura. (la versión sin corte ya está en dvd).

Al Pacino, va conociendo, solo por encima, el argot, el ambiente, las mafias, los conceptos, del mundo gay. Va dando tumbos de aquí para allá hasta que por azares, o ambición de su parte, o por ser un chingón, da con la pista para dar con el asesino. Todo esto lleno de besos entres hombres, de escenas de bares, hoteles decadentes, personajes siniestros, escenas ñoñas, interrogatorios en la agencia de policia por parte de un negro desnudo con un cuerpo atormentador. (Ese solo cuerpo valió la pena ver la película. pero yo soy un cerdo, lo saben)

El final es, digamos, por decir lo menos, predecible, Pacino atrapa al asesino, pero queda ambiguo el asunto, no se sabe qué pensar, por ahí sale una raíz sobre la sicologíaa del asesino que en realidad se ve muy poco, como la relación con su padre, pero no llega a profundizar. Y al final, como buen final de película ochentera, hay una sorpresa o una ambigüedad que hace “perturbar” al espectador, o simplemente dejarlo pendejo. Pero ese tipo de finales son típicos de las pelis de esa década, como Carrie, cuando le sale la mano a través de la tierra, o todas las pelis de Halloween, en donde hay un final ambiguo.

Pareciera que Cruising me pareció algo realmente nefasto. No, en realidad no, es una peli bien hecha, como ya lo he dicho, vamos, es algo que uno tiene que ver por pura cultura homosexual, por saber el porqué de la censura y la protesta por parte de los homosexuales de Nueva York. No creo que sea un clásico gay, solo es una peli de un asesino de homosexuales. Sin emabrgo, habiendo tenido ya nuestro propio asesino serial, Raúl Osiel Marroquin, pues el de la peli realmente se queda pendejo.

Sin embargo, Cruising me da pie para el texto que publicaré mañana, y es por eso que escribo esto, que resultará adecuado para el tema de mañana.

(por Fernando Flores ®, 2011)

QUÉ ELEGANCIA LA DE FRANCIA

2011-11-16T00:34:00.007-06:00

Y otros no pueden con su closet. Dijera mi terapeuta "no hay que alardear". Yo no creo que sea alarde, yo creo que es libertad, no tener pedos, de ningún tipo, con lo que uno es. Tú muy bien, chica del auto rosa. Esos son huevos, porque hasta para ser lo que uno es necesita un par de testiculotes bien puestos.

Este automovil me lo encontré hace un tiempo en mi colonia, vamos, la chica vive donde yo vivo, y ayer que pasé por ahí, no lo pensé ni un momento en tomarle un par de fotos y mostrárselas para que vean lo que es tener huevos, putos.

Ando de un pinche intolerante con la gente de closet, que ni yo mismo me soporto. vamos, una cosa visceral, una cosa convulsa, de mentar madres y mandar a la chingada a la gente. Estoy muy molesto, llevo así un par de semanas.

Siempre he apoyado a la gente de closet, vamos, siempre me han causado cierta ternura, cierta complicidad, me viene mi parte paternal. Los apoyo, los escucho, los apapacho, intento aconsejarlos, aunque cada quien sabe sus ritmos y procesos. Pero en este momento ando realmente encabronado no con el mundo, solo con la gente que no está afuera del closet, realmente no, más bien con la gente que no se acepta como es. Y no porque yo haya nacido afuera del closet, no puedo decir que salí del coño de mi madre y ya traía, cual niño héroe, la bandera arcoiris envolviendome mi puerquecito. No, el proceso es personal, íntimo y distinto para cada quien. Y con esto hablo en todos niveles, laboral, familiar, social. Pero lo cierto es que estoy muy enputado. por qué? pues porque sí, y no estoy aquí para contarles mi vida, jajajajaja, bueno sí, pero no quiero contarles por qué estoy como estoy. Ni que se merecieran mi honestidad.

Pero resulta que algunos amigos lo son, y eso me encabrona, me encabrona porque ni siquiera puedo saludarlos de abrazo o despedirme de beso. Es más, tengo amigos y conocidos bugas que no tieeeeeenen ningún puto problema de que los salude de abrazo y de beso. Claro, no tienen pedo con su ser interno. Además, entre hombres saludarse con beso en la mejilla se da de lo más normal entre artistas, en teatro, entre escirtores, entre familia, entre gente bonita, coño, pero los putos intentan ser más papistas que el papa, más budistas que buda, más closeteros que Narnia. ME ENPUUUUUUUUUUTA. Pendejos.

Claro, cada quien su closet, pero a la verga. Nunca he sido políticamente correcto. (yo solito me carburo, chingau) Por dioooooooos, chinguen a su madre. Pinche gente closetera. (amigo, de qué putas te sirve haber "salido" del closet a los 12, si tu vida es una mentira? si no puedo despedirme de ti con un abrazo como lo hago con la gente a la que quiero? ) Qué pena que haya gays que lo son solo 8 horas al día, que lo son de 6 de la mañana a 9 de la mañana, y luego viene una parte umbral, sorda, hasta las 6 de la tarde en que vuelven a ser maricones. Putos. Putos putos, osea putos al cuadrado. Claro, los amigos están para ayudar y no juzgar, mis hueeeeeeevos. A la chingada. Ya me enojé más. Realmente me da mucho pinche cojare, pero sobre todo me duele, me duele muchísimo. Vamos, pinche país globero, tercermundista, pinche país puto (en el peor de los sentidos) carajo, el amor es el amor. A la verga. Adios.

(por Fernando Flores ®, 2011)

MASTURBÁNDOME EL CORAZÓN

2011-11-15T10:24:00.003-06:00

Tal vez seria mejor que no volvieras

quizá fuera mejor que me olvidaras

Volver es empezar a atormentarnos

a querernos para odiarnos

sin principio ni final

Nos hemos hecho tanto, tanto daño

que amor entre nosotros es martirio

Por eso no habrá nunca despedida

ni paz alguna habrá de consolarnos

Y el paso del dolor, ha de encontrarnos

de rodillas en la vida

frente a frente... y nada mas

(por Fernando Flores ®, 2011)

POR LAS QUE VAN DE ARENA

2011-11-14T09:01:00.005-06:00

Para mí es claro el asunto: nadie es intocable. Mientras Felipón siga con su estúpida guerra"en contra de los chicos malos el país, los chicos malos también mandarán mensajes a Felipón. Para mí no existen las conincidencias. Primero mandaron un mensaje, fuerte y claro, y Felipe no le bajó de huevos. El mensaje era límpio, nítido, "te doy en donde más te duele". Hoy el mensaje es de nuevo claro, pero sobre todo no deja dudas.

Qué bonito cortejo fúnerbre tuvo el señor Blake. Cuántos de los 50,000 muertos por la guerra de Felipe tuvieron esa clase de honores?

No es que me de gusto, no, pero para mí el mensaje es claro. Una de cal... otra de cal...

(por Fernando Flores ®, 2011)

2011-11-14T00:55:00.000-06:00

(por Fernando Flores ®, 2011)

PREFIERO LA POESÍA QUE LA BIBLIA, PREFIERO EL BOSQUE QUE LA IGLESIA, PREFIERO EL FUEGO QUE A CRISTO

2011-11-14T00:34:00.005-06:00

F . U . E . G . O . S

por Fernando Flores

Vivo en esta casa —es lo único que sé

que se derrumba hacia su centro

la consume el peor de los mutismos

y el fuego nuevo —mas debo advertirlo

es un fuego distinto al anterior

que estruja soberbio y agresivo

mas lo hace de tal manera

que me entrego con placer a sus brazos

En la noche de ese viernes (11:11:11), un amigo me invitó a Tepoztlán. A lo que en un principio fue llamado como “una fogata”. Salimos de Cuernavaca, tomamos un pedazo de carretera, luego hacia Tepoztlán, desde el centro tomamos una calle que pronto cambio de piedra a tierra y luego a lodo. Era ya noche y no había poder divino, mucho menos humano, que determinara o cambiara eso. Era de noche ya, y de no ser por la luces del automóvil, el camino se podría convertir fácilmente en una cueva oscura, llena de crujidos de ramas, de cigarras sonoras, de algún riachuelo cercano que no duerme.

A pesar de los complicado que resultó dar con el lugar, con la “calle” y con el “número”, fuimos los primeros en llegar. Al entrar y por la nula luz del ambiente, de no ser por el fuego, aquello se podía ver como un amplio pórtico, alto, inmenso, y más allá solo pasto, yerba, arbustos, luna, cielo, montañas, muy muy al fondo bruma. La bruma, la neblina, el resplandor lejano de las luces de la ciudad de Cuernavaca. Algo que tranquilizaba, algo que invitaba más que a sentarse frente al fuego, recostarse sobre la yerba y sentir. Lo que fue una invitación a “una fogata”, pronto me di cuenta que habíamos sido invitados a convivir con el Abuelo fuego, por medio de la Comunidad del Fuego Sagrado.

El fuego tiene cuatro elementos que le gustan, que lo avivan, que lo reconfortan: el tabaco, el copal, la leña y el cacao. Al principio se nos dieron las intrucciones, las reglas, se nos dijo sobre lo que al fuego le gusta, que uno no puede tocarlo, que uno se debe conducir con respeto no solo al fuego, sino al lugar y a las personas que habíamos decidido estar ahí en comunión. El comienzo del ritual es muy sencillo, tomar un poco de los cuatro elementos, ponerse frente al fuego y ofrecer, ofrendar, cada uno a las llamas. Uno tiene que dar una vuelta al rededor cada que echa el pedacito de leña, o el grano de cacao, o el trozo de copal. Así con cada ofrenda una da una vuelta, hasta el último elemento en donde uno debe dar dos. No hay un orden especifico en que se deba hacer la ofrenda, vamos, si primero uno echa el cacao o la leña, da igual. Se puede hacer uno por uno, o en grupos, el sistema es tan sencillo que se puede optar por cualquiera.

Más personas iban y venían, las sillas al rededor del Fuego estaban puestas para quien deseara entrar en comunión con el elemento. Llegaron un par de chicos eslovacos, una canadiense, un par de estadounidense, un afgano, un holandés, un matrimonio mexicano, y nosotros, todos ellos radicados ya en Tepozplán, algunos con un mes a penas, otros más con 20 años.

La idea de estos Fuegos, “de estar en este fueguito”, es la de la comunión, el entrar en un proceso diferente, pero a la vez muy sencillo, entrar en sincronía no solo con el fuego sino con las personas que estábamos ahí. Vamos, la idea de estar en un lugar abierto, amplísimo, con las cigarras cantando, con los grillos murmurando a lo lejos, con el olor a humo de la leña quemada, con un poco de frío que siempre nos invitará a estar cerca del fuego; la idea de estar ahí, y no solo eso, sino con personas tan distintas, y que fuimos unidas por un solo elemento; la idea es por demás atrayente, y no solo eso, sino fue algo tremendamente disfrutable.

El ritual de bienvenida, vamos, la ofrenda del cacao y el tabaco y la leña y el copal, lo hace quien quiera hacerlo, no es obligación de nadie, si uno lo quiere hacer bien, si no también. Pero lo interesante es que todos están invitados a sentarse y charlar. Hablar, hablar, hablar, de algo en que la mayoría pudiéramos tener algún interés, todo con respeto y sin malicia, sabiendo que quizá no podemos estar de acuerdo con lo que alguien dice, pero siempre respetando. Contar alguna historia tradicional o simplemente citando alguna frase Zen, o algún dato que pueda aportar luz a la conversación. Vamos, el fuego nos junta para conocernos, para hablar, para escuchar.

Pronto llegaron los jarritos con chocolate caliente, y el pan. El Fuego, el frío, la naturaleza, la oscuridad, el chocolate y el cosmos allá afuera, aquí adentro, en todas partes. Se habló de muchas cosas, sobre astrología, sobre el 11:11:11, sobre las arañas (literal), sobre como la vida esta llena de intensiones, y muchas veces son las que cuentan, y no el resultado. Un ejemplo fresco sobre eso, es… intentamos amarnos, intentamos entrar en sincronía, intentamos hablar y resolver, intentamos ser el efectivo para el otro, pero el resultado no fue el que necesariamente queríamos. Lo importante es que ambos lo intentamos, y eso es un logro, el intento mío, y el intento tuyo, fueron genuinos, auténticos, reales. Se habló sobre las decisiones que uno debe de tomar, que muchas veces son dolorosas, o que a uno le cuestan trabajo tomar, pero que a fin y al cabo “así debió ocurrir”.

Quiero dejar claro que estoy no es una tertulia, una bohemiada, una fogata en la Marqueza, no, no, todo lo contrario, es una ceremonia, algo que debe verse con respeto. Estuvimos ahí desde que empezó el fuego, y fuimos los últimos en irnos. Algunas personas se retiraron durante el ritual. Es valido, cada uno esta ahí porque así lo desea y se queda el tiempo que desea también. Constantemente el Guardián del fuego, echaba un leño o dos, al cadalso, (solo el guardián del fuego puede echar la leña, solo él puede cuidar o tocar el fuego, nadie más puede hacerlo) por momentos el fuego era tan diminuto que difícilmente se podía llegar a observar los rasgos de las personas presenten, por momentos el fuego eran tan vivo y alto que nos iluminaba a todos.

Solo hay que imaginarse un terreno amplio hacia los montes, los árboles, las nubes, y trece o quince personas al rededor del fuego. Debo decir que había chicos desde 16 años hasta gente entrada en los sesenta. Las nacionalidades y las creencias, eran tan variadas, desde judíos, católicos hasta ateos (yo y mi acompañante). Y ahí radicaba la comunión, lo realmente relevante del asunto: el respeto al otro, a uno mismo.

Debo decir que estuve frente al fuego durante cuatro horas, y no pude quitarle la vista de encima, la fascinación por la luz, como una palomilla que da vueltas alrededor del foco, me abrumó, me hipnotizó, ver la leña quemarse, respirar, hincharse en la combustión, ver los paisajes cenicientos que formaba junto con las llamas. No pude quitarle la vista de encima, por momentos estaba tan metido en el fuego que dejaba yo de escuchar. Pero dicen que así son los signos de fuego, que uno difícilmente les puede quitar la vista de encima. Así me pasa a veces, no puedo quitarle la vista de encima a algunos cabrones, y cuando me entero que son Aries, Leo o Sagitario, es cuando entiendo todo. Así el fuego, uno no puede quitarle la vista de encima, así ciertos hombres (perdón por mi comentario prosaico) .

La experiencia fue fascinante. Reconfortante el escuchar las distintas voces, los distintos puntos de vista sobre un mismo tema, la iluminación que puede traer una historia, un comentario, una frase, y que a uno le puede hacer eco, o resonar, muy profundo, y así llevarse un poco de ese fuego dentro de uno. Es como si uno se llevara una pequeña llama del fuego de cada uno, para hacer el propio fuego interno más fuerte, más cálido, más sangrado.

(por Fernando Flores ®, 2011)

NOTA AL PIE

2011-11-14T00:20:00.000-06:00

Nota al pie.- definitivamente no volveré a la Comunidad del Fuego Sagrado, vamos, no porque haya sido una experiencia desagradable, más bien fue todo un rito amable y revelador. Definitivamente, también, prefiero este tipo de acercamientos al interior de uno mismo, que por ejemplo la religión o un dios que solo existe en un libro retegordo. Saben que llevo años haciendo mofa de la religiosidad de las personas, aquí han hablado infinidad de religiosos, desde la Virgen de las 7 chichis hasta Fernandala Católica, que lo único que han intentado es burlarse y hacer escarnio de la religión.

Todo lo que me suene a religión, me saca ronchas; todo lo que me huela a secta, todo lo que me haga sospechar en un transfondo turbio, me huele mal; todo aquello que pretenda sosegar mi interior, mi mente, todo lo que intente hacerme cambiar de opinión, mi forma de amar, mi forma de pensar, me da desconfianza inmediatamente. Todo lo que conlleve reglas, lo rechazo. Y aunque el rito del fuego me agradó, prefiero hacerlo en un nivel más silvestre, vamos, menos convencional, un rito en donde verdaderamente se esté uno comunicando con el elemento. Respeto, pero yo no quiero, desde hace muchos años, que nadie me diga qué hacer, dónde estar, cómo comportarme.

Quizá va siendo hora de que Fernandala Católica vuelva a las andadas en este espacio.

Saben que hace mucho dejé de creer en dios. Mis padres, para bien o para mal, yo opino que para bien, para muy bien, jamás me obligaron a una religión específica, jamás me obligaron a ir a misa, por ejemplo. El secreto, para mí, siempre ha estado dentro de uno, y no en lecturas que sabrá dios quién escribió en nombre de dios. Prefiero estar mil veces frente al fuego, y abrirme a él, abrirme a sus llamas, que abrirme a un dios que castiga, un dios chantajista, que somete la mente. Prefiero ser libre, no atarme a ninguna escritura “sagrada”. La única escritura sagrada que conozco es la poesía. Y si de escrituras se trata, prefiero la poesía que la Biblia, prefiero el bosque que la iglesia, prefiero el fuego que a Cristo.

Nota al pie2.- no publico fotografías de la reunión por respeto a los que asistimos, así mismo por ser yo invitado primerizo, pero vamos, tampoco cambia en algo que yo les publique o comparta fotografías de los que estuvimos ahí, se trata de ir más allá. Por eso solo publico fotos de muy cerca, o de muy lejos, y eso porque cuando finalizó el fuego, me tomé el atrevimiento de sacar algunas placas.

(por Fernando Flores ®, 2011)

11 del 11 del 11, a las 11:11

2011-11-10T09:18:00.002-06:00

Pues yo ya voy rumbo a Cuernavaca, eh, les aviso. Mañana es 11 del 11 del 11, y Leonora y yo haremos un pequeño pero significativo ritual. Son fechas importantes, me gusta pensar que los planetas se alinean de tal manera que en ese momento uno puede pedir o dictar o decretar cualquier cosa, y se cumple.

Eso y que hace ciiiiiinco meses no veo a mi sisterna, andaba ella de gira internacional, triunfando por ciudad insospechadas del mundo. Así que, qué mejor momento para encontrarnos y hacer rituales iniciáticos.

Nuestra vida está llena de ellos, para mí son importantes, desde el ritual en donde uno le declara su amor a alguien, hasta el momento en que uno hace el amor, ambos son rituales. La mayoría de mis performance son ritualistas, vamos, llevan una carga de proceso, de desenvolvimiento, de ritual pues. Ir al cine es un ritual, ir al teatro es un ritual, uno entra en convención junto con otras personas. En fin, para mí son importantes, y es por eso que mañana 11 del 11 del 11, a las 11:11, dictaré...

(por Fernando Flores ®, 2011)

PREÑADO

2011-11-10T01:22:00.002-06:00

Y que ayer me coje un perro, bueno, a mi pantorrilla, ahora mi pierna está esperando cachorritos. Ni modo, a falta de pan tortillas.

(por Fernando Flores ®, 2011)

COYOACÁN

2011-11-10T00:41:00.003-06:00

Hace mucho que no iba a Coyoacán. Hace casi diez años esos eran mis rumbos porque estudiaba ahí. el miércoles un amigo y yo nos fuimos a caminar a Coyoacán, salimos en el metro General Anaya y caminamos y caminamos y caminamos. Lo chido del recorrido fue que pasamos por mi antigua escuela, le dije al CSI Boy que si la quería conocer, y me dijo que sí, así que entramos, le enseñé la distribución del lugar, los salones, los teatros, la cafetería, y demás. Por razones de que ya estaban cerrando, ya era tarde, como las 8 de la noche, tuvimos que pasar por la oficina de Control escolar, y bueno, pregunté por los nuevos profesores, las nuevas materias y así, y bueno, me imprimieron la información, y le dije a la señorita que yo había estudiado hace diez años ahí, a lo cual ni tarde ni perezosa buscó mi archivo.

costó un poco de trabajo porque ni recordaba qué generación era, ni mi número de cuenta, y casi casi ni el año en el que había estado ahí. Aquí algunas de mis calificaciones, para que vean lo ñoño que era, bueno, sigo siendo un ñoño en la escuela. Realmente disfruto mucho aprender.

foto abierta

En nuestro recorrido encontré estos lindos gallos azules y blancos. Dice el CSI Boy que me puedo meter en un problema por fotografías propiedad privada, jajajajajaja uuuuuy bueno, bueno, desde hace años hubiera terminado en la carcel, supongo, por andar tomando fotos a lo que no debo. Recuerdan... ¿perros de la calle?

Nos encontramos a un globero dentro de una gasolinera abandonada, vendiendo sus productos a mitad de la noche.

Luego fuimos al Jarocho por un chocolate para mí, un jarocho especial para mi amigo, y un par de donas "de las rosas" pa que no haya duda de nuestra jotería. Las Donas América, son la neeeeeta. Pasamos a ver los pearcing, pues me quiero poner un arete en cada oreja. Y nos fuimos a plastar a una de las tantas bancas que hay en el parque. Lo que me sorprendió fue ver taaaaaaaaaanta jotería por ahí, al menos contamos como 8 parejas de homosexuales disfrutando la noche, las bancas y los perros que salen a pasiiiiar a esas horas, sacados por sus dueños.

La jotería a todo lo que da en pleno Coyoacán, y no porque no la hubiera, sino porque hace años, en mis años de colegiala coyoacanense, no lo eran tanto, ni tan evidente. Vamos, me fascinó ver que se ha convertido en otro punto de putos. En fin, fue una buena noche, de mucha risa, de susto, porque pasamos no solo por la casa del Show de terror de rocky, sino por el cementerio abandonado, naaaaa, esa mamada qué. Pero bueno, me la pasé chingón. Sería bueno rescatar Coyoacán en mis rumbos, lo fue hace 10 años, va siendo hora de regresar.

(por Fernando Flores ®, 2011)

HACE 10 AÑOS: GABRIEEEEEEEL, RECUERDAS?

2011-11-10T00:14:00.000-06:00

(por Fernando Flores ®, 2011)

YO SOY YO, TÚ ERES TÚ

2011-11-09T01:00:00.006-06:00

Yo soy Yo
Tú eres Tú

Yo no estoy en este mundo para cumplir tus expectativas

Tú no estás en este mundo para cumplir las mías

Tú eres Tú
Yo soy Yo

Si en algún momento o en algún punto nos encontramos
será maravilloso
Si no, no puede remediarse.

Falto de amor a Mí mismo
cuando en el intento de complacerte me traiciono.

Falto de amor a Ti
cuando intento que seas como yo quiero
en vez de aceptarte como realmente eres.

Tú eres Tú y Yo soy Yo.

de Fritz Perls

(por Fernando Flores ®, 2011)

SIEMPRE TENDREMOS PARÍS

2011-11-09T00:30:00.001-06:00

La primera peli que vimos sucedió en París, un parís cálido, amarillo. Un París fantástico, amoroso.

La última peli que vimos sucedió en París, un París frío, azul. Un París cruel, amoroso.

Siempre tendremos París. Nuestro primer cine, nuestra primera cama.

(por Fernando Flores ®, 2011)

TU CUERPO

2011-11-08T09:39:00.001-06:00

Este árbol de alambre tocó tu cuerpo. Tú te estremeciste.

(por Fernando Flores ®, 2011)

BATMAN Y ROBIN SE ESTÁN BESANDO

2011-11-08T01:16:00.005-06:00

El afiche original

La escena es muy sencilla, estaba yo con él en mi estudio, la puerta que da hacia la biblioteca estaba abierta. Mi hermano, que había ido a comer con su familia, estaba en la sobremesa después de unos ricos chilaquiles rojos y arracheras pa aventar pa´rriba (amamos en casa la arrachera con chilaquiles).

Estábamos ahí en el estudio, no recuerdo haciendo qué, si viendo algo en la computadora, y entra mi sobrino de cuatro años y se queda en el marco de la puerta. Ahí se quedó un rato hasta que dijo “se están besando” y se rió nerviosa y burlonamente. Y yo inmediatamente brinqué, quién, cómo, dónde. Mi nerviosismo venía de que mi familia se encontraba en el comedor, mis padres, mi hermano, mi cuñada, mi sobrina, y al entrar mi sobrino a mi estudio y decir “se están besando” lo primero que pienso es en que pensarán que el niño nos había cachado en pleno beso apasionado. Vamos, una cosa es que mi pareja sea tratado como parte de la familia y otra andarse besuqueando frente a la familia, y mucho menos frente a un niño de cuatro años.

Pero realmente lo que mi sobrino había visto era un recorte de un afiche en donde Batman y Robin se están besando, y que mi amigo Ulises, aka la Ximena, tuvo a bien regalarme. Yo, como muchas de las cosas de mi estudio, lo pegué en el muro y fue ahí donde mi sobrino jocosamente pero burlonamente rió por el beso entre el par de súper héroes.

Primero se lo negué, le dije que no, que no era así, que se trataba de una chica con pelo corto, hablaba yo de Robin, jajajajajaja, vamos, lo primero que pensé fue que un niño de cuatro años aun no puede manejar cierta información, ya después me cagotearon, no diré quién, y me dijeron que no debo mentirle a los niños, que lo que los niños preguntan hay que contestarles con lo que es, con la verdad. Pero en ese momento no ocurrió.

Días después, ya estando yo solo en mi estudio, mi sobrino tocó a la puerta, se quedó en el marco de ésta de nuevo, y me volvió a comentar sobre el beso de Batman y Robin. Ya no dije nada. Realmente no me creyó que Robin era una chica de pelo cortito, como Juliette Binoche en El paciente inglés, o como mi adorada Anette Bening. La próxima vez que me pregunte sobre Batman y Robin, en específico sobre la foto de mi muro, le diré que sí, que se están besando, que hay hombres que se besan. No entraré en detalles, solo responderé lo que él me pregunte. No hablaré sobre si son novios o amantes o si son de closet o si se besan o no en la calle, si tienen pedos de celos o quién es el activo y quién es el pasivo. Tampoco le diré que el amor no se esconde, y que si Batman y Robin se aman, no hay porque ser discretos, siendo que el amor es algo de lo cual sentirse orgullosos, y nunca avergonzados. No, no le diré nada de eso, solo le diré que sí, que Batman y Robin se están besando.

Hoy precisamente estando en la comida, mi sobrina, mi cuñada y yo, salió el tema sobre una cantante, sabrá dios quién, que según esto era novia de Michelle Salas, la hija de Luis Miguel, y ella peguntó, “osea las dos son mujeres?” y se le dijo que sí, que ambas eran mujeres, y que es algo cotidiano que a veces las mujeres pueden tener como pareja a otra mujer. A lo que ella solo respondió “sí, es que ya eso se ve muy normal” fin del tema.

Mi idea siempre ha sido abrir el mundo a mis sobrinos, abrirles el mundo al arte, vamos, al teatro, al cine, a la literatura, quiero que tengan la opción y que ellos decidan, pero igual quiero ayudar en formar chicos con amplio criterio, chavos que no discriminen, que estén abiertos a que el mundo es más grande de lo que pudieran creer. Considero que esa es la parte que podría corresponderme como tío, vamos, así lo quiero creer.

Mi familia sabe, desde hace muchos años, sobre mi orientación sexual, he hablado muchas veces sobre esto en este blog, y me aman, me respetan, respetaron a todas mis parejas, mis parejas siempre fueron recibidos como parte de la familia (algunos estuvieron a la altura, otros no. De eso también ya he hablado al respecto en este blog, en "HOMBRES Y CANCIONES"), mis sobrinos convivieron con la mayoría de ellos, y dicha convivencia, o dicha relación siempre ha sido vista como algo cotidiano, así siempre lo intenté llevar, y me ha funcionado. Al fin y al cabo, la mayoría se sintieron parte de mi familia, que se sintieran así era algo que siempre quise dar a ellos. Era como mi voto de confianza, el abrir la puerta de la casa de mis padres, el abrir a mi familia y que mi familia lo arroparan, lo hicieran sentir uno más de la casa.

“Se están besando” me tomó por sorpresa la frase de mi sorbino, no supe cómo reaccionar y negué. No lo haré para la próxima, eso me queda claro, y mucho menos con mi sobrino que es mi adoración.

(por Fernando Flores ®, 2011)

MANIQUIES DEL TERROR 2

2011-11-07T02:25:00.002-06:00

(por Fernando Flores ®, 2011)

PERO PERO PERO

2011-11-07T00:08:00.007-06:00

Y que nos vamos enterando que Ricky Martin hará el papel del Ernesto Che Guevara en la obra musical Evita, en los Broadwayssss. El parecido es apabullante, vamos, como dos gotas de agua, claro, una de agua de horchata y la otra de agua de jamaica. Pero bueno, eso es lo de menos, que Ricky haga o no al Che me tiene sin cuidado, vamos, si Evita es interpretada por Lady Gaga o por la anciana Madonna, igual me vale madres.

Lo que me extraña es que un cantante abiertamente homosexual haga el papel del revolucionario argentino, que junto con Fidel, hizo un infierno para los homosexuales en la isla. Ernesto Guevara junto con Fidel Castro hicieron limpias de homosexuales en Cuba, a los que bien les iba podían salir de la isla, por traición a la revolución, a los que les iba mal, eran encarcelados y torturados.

Qué bien, no? Ricky Martin hará el papel de un revolucionario argentino que en voz de la revolución sacó a homosexuales y lesbianas de la isla de Cuba, torturó y encarceló a los traidores puuuutos. Quién lo iba a decir? que no hubiera memoria, que un homosexual interpretara a un homófobo. Claro, dentro de la ópera rock de Evita, la historia no es sobre el Che, es sobre la argentina. Vamos, ni siquiera hubo una relación directa entre ambos en la realidad, de no ser porque simplemente ambos fueron argentinos. Otros dicen que más bien el Che de Evita no es el Che. Mis huevos. Che solo hay uno. Vamos, una licencia poética, una licencia musical, vamos, como una cosa bonita. Ya que en la línea de tiempo de Evita, el Che ya estaba por toda América ayudando a la revolución, quizá igual discriminando homosexuales por toda América, dejando a Fidel hacer y deshacer en Cuba.

Y no por nada, la imagen del Che, va más allá de lo que cualquiera pudiera decir. A lo que voy es que conozco los textos del Che, conozco sus "manuales" revolucionarios, sus "instructivos" para crear revolucionarios, los leí hace como cinco años para escribir Guía de hoteles. Son textos lúcidos, básicos, por momentos, y a décadas de distancia, hasta podría decir que tiernos. Pero el que yo coincida con algunos aspectos de dichos textos no quita que también tenga que decir que torturó homosexuales en Cuba, que encarceló y sacó a los traidores de la revolución. Todo en nombre de ésta. Y eso, siendo yo puto pero sobre todo un convulso encabronado, tira todo lo que haya escrito el señor. Hablo por mí.

Memoria, coño, historia general, historia sobre la homosexualidad y sus aspectos sociales. Pero bueno, qué se puede esperar si ni la propia historia sobre los derechos homosexuales en el país saben. Si no saben quién fue Nancy Cárdenas, si no saben quiénes fueron los 41, si no saben ni siquiera quien es Agustín Estrada. Carajo. Pobres homosexuales pobres. Repetirán su historia dentro de su closet mental, que es peor que el físico. (nenas, heeeeeee regresado!!!)

No dudo que en un par de años vuelva a montarse Evita en nuestro país. Quién hará al Che (que no es el Che, sino otro Che muy similar al Che)? Fernando Colunga? Sergio Basañez? David Zepeda?

(por Fernando Flores ®, 2011)

SI REGRESÉ DE POR CIGARROS

2011-11-07T00:03:00.000-06:00

Sé que hasta apuestas hubo con respecto a que yo no regresaría nunca jamás (no nunca!), sé que hubo quien pensó que al ir por cigarros no volvería, pero dios, yo solo me voy una vez en la vida. Les explico. Cuando me voy, solo me voy una sola vez, y ya nunca me voy en realidad. A todos mis amigos, sin excepción los he dejado alguna vez (vamos, son mis aires, son los aires que me tomo cuando algo me asfixia, y tooooooodos aquí saben que si tengo un talón de Aquiles, es la asfixia, la he sentido con amigos, con parejas, con familia. Vamos, a Leonora la dejé una vez (y eso que es mi hermanita), a Fabiola la dejé una vez, me fui por cigarros, a Daniboy lo dejé una vez (esa es otra historia, quizá va siendo hora de destapar la cloaca. Bueno, ustedes conocieron perfectamente a Daniboy, años después quizá les de una explicación, o les contaré la historia), en fin, nombres hay muchos, todos los que se pueden imaginar, este blog ciertamente lo dejé una vez, pero solo me fui de sus vidas una sola vez y regresé para nunca jamás irme.

Lo que digo es que a ustedes ya les tocó esa vez, su vez, hace 4 años en que sí me fui por cigarros bien retelejos, y no volví hasta tiempo después, como un padre arrepentido, como una madre que por medio de la señorita Laura quiere recuperar a sus hijos, como el hijo pródigo que vuelve al pueblo. Y como ustedes ya tuvieron su vez, entonces ya nunca jamás los dejaré, jamás. No nunca!!! A todos esos que pensaron que no volvería, aquí estoy, putos.

Y regreso mejor que nunca, con dos semanitas de vacación, o como dicen ustedes, por ignorantas, de vacaciones. Hasta les traigo fotito de mi última clase de performance, digo, para que vean el nuevo nivel del blog, una cosa bonita, artística y justificada, como todas esas señoritas que se encueran en la H para hombres (que tuve el “privilegio infinito y profesional” de escribir para ellos, allá hace algunos años, y que como todas las revistas para las que escribía, los mandé a la chingada –esa es otra historia-)

Así mismo yo, en plena clase, con mi manecita en la barbilla, denotando una concentración abrumadora y bien chingona. Vamos, para que vieran que yo soy bien rete inteligente al tomar clase encuerado. La acción fue muy sencilla. Teníamos que exponer frente al grupo sobre la obra y vida de algún performer del mundo, a mí me tocó Ron Athey, un gringo homosexual con VIH, que hace acciones ligadas, casi siempre, al dolor. (¡ah! Qué sería de mí si el dolor no existiera?) y entonces uno tenía que pasar al frente y platicar, quizá pasar alguna presentación que uno haya hecho, o fotos o videos sobre dicho performer. La sorpresa, y lo que no sabíamos era que debíamos de exponer desnudos, y al terminar así quedarnos durante toda la clase. En fin, uno simplemente llega y lo hace, no hay de otra, uno va rompiendo ciertos límites, poco a poco, suavecito, y cuando menos lo espera uno, ya tiene la cabezota adentro, ya solo le queda a uno relajarse y moverse rico. Tomar riesgos. (lo siento, son las dos de la mañana y no terminé el texto sobre los riesgos en la vida, se los debo para mañana, me voy a jetear ya)

Bueno mis preciosas, la razón cierta por la que existe este blog son ustedes, cabroncillas, aquí estoy, y les digan lo que les digan, no me iré. No nunca!!!!

N de la R, las caritas tapando a mis compañeros, no es porque les importe realmente aparecer en una foto encuerados, ja! esos cabrones les vale madres aparecer en una foto, en un video mostrando sus cuerpecitos, o simplemente encuerarse en la terraza de un lounge sobre Madero. Hay un punto en que se pierde la verguenza, en que uno tiene que hacer lo que uno verdaderamente siente, lo que a uno en realidad lo motiva, lo exalta, lo hace querer estar vivo. Que si uno le dan ganas de deslizarse por una escelera, lo hace, que si uno quiere comerse su propia caca, lo hace, que si uno quiere mostrarse sin ningún obstáculo de ropa, entonces lo hace. Porque uno vino a esta vida a hacer lo que uno quiere, ¿qué no?

(por Fernando Flores ®, 2011)

MASTURBÁNDOME EL CORAZÓN

2011-11-07T00:01:00.004-06:00

Saben que me caga poner videos, que no sean de mi creación, en el blog pues se me hace la manera más pendeja de postear. Sin embargo, hoy hemos creado una sección para masturbarnos el corazón. A poco no es lindo el título de la sección? puta, me encantó. Y bueno, solo se trata de hacer eyacular al putete del corazón, hacerlo sentir rico, pero a la vez, hacerlo sentir que muere. Y es así como pongo el primer video para que eche sus mecos el corazón.

¿A dónde vamos a parar?
con esta hiriente y absurda actitud...

(por Fernando Flores ®, 2011)

TU CUERPO

2011-11-07T00:01:00.003-06:00

Este caballo de papel tocó tu cuerpo. Te extraño.

(por Fernando Flores ®, 2011)

2011-10-31T15:34:00.001-06:00

Cuando se huye del dolor, es que no se quiere amar. Aquel que ame tendrá que sentir eternamente el vacío que lo rodea y mantener su herida abierta. Que Dios me conserve este dolor que me es indeciblemente querido....

Nuestro compromiso no era para este mundo...

(del Diario Íntimo de Novalis)

***

2011-10-28T17:01:00.007-05:00

Dios, por qué debo ser bueno? si tú no lo eres***. Por qué tanta ira, por qué tanto enojo de tu parte.

La paz no está en esta ciudad, no está tampoco allá. La paz debe estar dentro de uno y llevarla siempre. Encontraré la paz dentro de mí. Dios, sanaré cada una de las heridas que has hecho, son diminutas como espinas, como pequeñísimas navajas, pero son miles, están en el aire y las respiro, se entrometen en mi sangre, en los pulmones, llegan a mi cabeza y la destruyen. (no puedo llorar más, estoy cansado de llorar: lloro espinas). Este dolor no es pasajero, este dolor debe ser. Este dolor debe ser. Este dolor debe ser.

Es un dolor irremediable, un dolor lentísimo, que erosiona, que me envuelve y me vuelve polvo (tenias razón, niño, Dios sí castiga) Dios me castiga en donde duele. Es un dolor nuevo, nunca antes sentido, que invade, que inmoviliza, que hace arrastrarme al caminar, que borra sueños, que destruye vidas.

Dios, por qué debo ser bueno, si tú no lo eres conmigo? A la chingada con tus pruebas de vida, al carajo con tus obstáculos. Qué estúpida lección hay detrás de este abominable dolor?

Te lo llevaste, (nos abandonamos) nos hiciste entregarnos al miedo. Y los tiempos, y las épocas, y las edades no serán suficiente, no habrá lugar ni espacio en ninguna parte del cosmos que me haga recuperar el aliento. Existes, ese será mi castigo de Dios. Existes y ese será mi dolor cotidiano.

La sangre huye antes que el barco de mi cuerpo se hunda. Las articulaciones se olvidan de su función. Se caen mis hombros. Me desvencijo. Escribo esto a ciegas. En este silencio de voz y de sombra en que caigo. En el abismo torpe de mis manos en que callo. En la ternura de un niño con miedo (yo sé que existe) muero.

Estos días he guardado silencio, no he pronunciado sonido ni palabra. No hay razón para hacerlo, tú estas lejos. Penitencia de voz, penitencia de garganta. No hay razón de mi hablar porque no existen ya los arboles de tus oídos, ya no hay razón para soplar en sus ramas, sus hojas, en los canarios que viven en tus orejas. Para qué hablar si tú ya no escuchas. Para qué caminar si se endureció la lava vertida en la tierra de todas las camas, para qué respirar si no respiro ya en tu cuello, si ya no sé del olor de tus manos. Para que me sirven los ojos, si hoy no iré en busca de ti a las islas de algún océano inaudito, si el monte reverdecido de tu espalda me queda a años luz de aquí.

Por eso callo, por eso he dejado de identificar olores, de deslumbrarme ante las fotografías que la vida me regala, he dejado de cargar mi cámara, muerdo alimento pero solo trago, ya no saboreo. Saborear sería un premio. Camino sin rumbo en estas calles que no conozco (Epoje) Qué tipo de sádica lección es esta, Dios? Por eso callo, por eso solo he pronunciado lo esencial “me lleva al Centro, por favor”, “Cuanto le debo de mi comida” “Cómo llego a tal calle”, “señora, usted sabe rezar?”

Tenías razón, niño, Dios castiga: tu ausencia.
Tenías razón, amor, Dios castiga: tu existencia
Tenías razón, Dios castiga: mi puta condena es saber que estás en este mundo, que te encontré, y ya no existe más historia.

Este dolor es único, nuevo, original.

Hoy desperté y no estabas en esta cama, solo el polvo de una casa que lleva cinco meses deshabitada. Dios, eres lo más cruel que existe en tu propia creación. Qué te da valor? Qué me da valor hablarte así? Este dolor, porque ante este dolor ya no hay nada que perder porque todo está perdido.

Sin embargo, no pondré resistencia, dejaré que todo entre en mí sin barrera. Destrúyeme Dios, deja caer el más encabronado dolor sobre mí, como lo has venido haciendo estos días, tan largos, tan sin noches. Derríbame. Ocúltame en tus manos misteriosas. No tengo miedo. Hazme ver mi suerte. Déjate caer sobre mí, anda, qué esperas. Aquí estoy, entra tres veces, haz polvo con este cuajo de dolor en el que me has convertido, haz polvo pero polvo de cosmos y llévame al infinito, a una galaxia que aun no nace. Yo aquí estoy, anda, acepto tu castigo arrodillado, lo acepto con todo el amor que puedo contener.

Me diste lo mejor de la vida (Tm), y me lo quiste. Soy tuyo. (también soy tuyo, siempre, te lo dije mil veces) me abro a ti, me abro a este dolor, no pondré resistencia. No pondré resistencia, no pondré resistencia. Me doy a ti, haz de mí lo que quieras, Dios, me pongo en tus manos, cierro los ojos, no tengo miedo, no tendré miedo:

ayúdanos a ambos, haznos aceptar este dolor y este final, o guíanos a la luz para encontrar el camino de regreso a nuestros cuerpos, al cuerpo del otro. Si la decisión es tuya, decide pues pero hazlo ya. Pero si tú, Dios, decides que es mejor que cada quien tome un camino, entonces ten misericordia y guíanos. Si decides que todo esto tiene un misterio detrás, que hay un tiempo y una razón, entonces danos luz, dame luz para viajar por este lugar tan oscuro por el que me has hecho caminar. (por Fernando Flores ®, 2011)

*** frase de The tree of life; todas las fotos de la misma película, The tree of life

VOY POR CIGARROS

2011-10-23T08:44:00.006-05:00

Nenas, me voy a Cuernavaca, nos vemos algún día de la próxima semana, no sé cuándo. Por mientras, mis ojos ya no se escucharán por estas calles. Las veo a mi regreso.

(por Fernando Flores ®, 2011)

NO ES LO MISMO

2011-10-20T10:21:00.001-05:00

(por Fernando Flores ®, 2011)

RE ESCRIBIR

2011-10-19T14:54:00.005-05:00

Recuerdan que hace como tres o cuatro años me fui por cigarros? que en realidad estaba yo buscándome y rencontrándome. Bueno, y que les dije que me iba yo al fin del mundo para terminar mi novela, "Guía de hoteles". Bueno, la semana pasada decidí reescribir la novela completa. Esto no es nada nuevo, muchos escritores tiran novelas completas, literal, y vuelven a escribir el texto desde cero. Memorias de Adriano así fue escrita. Yourcenar, tiró toda la primera versión y volvió a escribirla desde cero. Yo no soy Yourcenar, (yo solo amo a Yourcenar. Sus FUEGOS me parecen hermosos) pero aun así, he decidido darle Delete a Guía de hoteles, y empezar de nuevo desde cero.

Me siento, no solo pleno personalemente, sino con un brío tremendo por escribir. Creo que es un buen momento para reescribir.

Siendo así, siendo 19 de octubre, siendo las 15:03, les pego un fragmentito, uno de mis favoritos, de cuando pasan 20 días en el República, vienen de La Perla, Sebastián no aparece, y Edén parece que ha muerto. Porque después de que lean el fragmento, la primera versión de Guía de hoteles habrá dejado de existir.

(...)

Bajo el alumbrado de la calle, y los poquísimos rayos de sol en el cielo, nos detuvimos un momento para pensar en donde pasaríamos la mañana, el aire de la madrugada congelaba nuestras naricess y las orejas se nos enfriaron de inmediato. Queríamos estar juntos, ahora que Sebastián no está, seguir el derroche de sudor, como antes, como hace mucho no lo pasábamos. Y nos metimos al República que estaba casi enfrente de La Perla.

Un gordo enorme veía televisión sentado sobre el piso de lo que podría ser el lobby del hotel, alcanzamos a ver lo que aquella masa mórbida veía, la escena de una película vieja en donde unos señores se metían cada uno en un ataúd en una funeraria, uno de ellos se quedó atrapado, como si aquello fuera algún extraño rito masón. Mientras los Gemelos se adelantaban a subir a Comefuego al cuarto, de algún rincón del República se alcazaba a escucha algo como un bolero, algo como una despedida o un encuentro. Desde la ventana del cuarto podíamos ver aun la entrada de La Perla, podíamos alcanzar a escuchar la alharaca de cómo Oralia se comía a otro hombre en medio de la pista. Un hombre, uno más en el estómago de Oralia fundido por sus potentes ácidos.

Edén se había acurrucado en una de las dos camas de la habitación, mirando hacia la pared y dándonos la espalda, su alcohólico cuerpo lleno absenta se había afectado y afetado de tal manera que nos daba la idea de tener con nosotros a una anciana enferma a lado, moribunda, que da sus últimas exhalaciones, como un feto abortado, un feto queriendo desaparecerlo por el escusado. No era extraño ver a Edén así, una transexual cuarentona con cuerpo y actitud de anciana, de tía Lili, como si desde lo de la madriza del 33 le hubieran llegado todos los años de todas sus vidas pasadas y futuras y le hubieran golpeado cada uno, con sus doce meses, en una sola golpiza apoteótica. Lo cierto es que Edén volvió a nacer esa noche del 33, aunque hubiera sido mejor que no lo hiciera. Dice Sebastián que Edén vio la muerte, que estuvo en el túnel y caminaba hacia la luz. Dice Sebastián que clínicamente Edén estuvo muerta durante diez minutos. Dice Sebastián que la vio morir, que le sostuvo la mano mientras Diospadre la recibía en el Reinodeloscielos. Dice Sebastián que él estaba ahí mientras los doctores intentaban tontamente en reavivar a aquella transexual, aunque Sebastián dice muchas cosas.

Lo cierto es que no quedó bien, en ningún sentido, cojeaba, no escuchaba con claridad, daba miedo al verla, tartamudeaba, y solo le había quedado una chichi, la izquierda pues la derecha se la reventaron y ya no hubo dinerito ni milagro para reponerla. De aquella bella transexual parecida a Barba Edén, de tan solo 25 años de reinado, ahora solo quedaba algo como una flema humana, como si una vaca gigante se hubiera tragado a Edén, una mosca enorme la haya comido, como una hiena fenómeno que la comió como carroña y después la vomitó para dar de comer a sus crías, así era Edén ahora, una mujer regurgitada. Del pensamiento fue donde quedó más afectada pues la insistencia de Sebastián por revivirla le hizo exigir a los doctores durante esos diez minutos en que la transexual estaba muerta en que insistieran darle cargas con el desfibrilador. Edén no solo quedó transtorna sino con la piel achicharrada del pecho, que ni con los remedios herbolarios de Sebastián pudo reestructurar la epidermis de Edén. Ese era el miedo del enano, que su mano quedara de un terrorífica que nadie se atrevería a caminar con él por algún sendero bucólico, claro, tomados de la mano.

Nosotros comenzamos a encuerarnos, Yu y los gemelos habían encontrado ya un lugar a los pies de una de las camas en donde se acariciaban con sutileza compartida y en un tono azul cobalto por el tono pastoso de la alfombra. El enano dormía en la otra cama con sus diminutos ronquidos de borracho miniatura. Leonora orinaba en el baño y tarareaba alguna canción inentendible, alguna canción de la que solo se acordaba la tonada pero no la letra e intentaba recordar o inventar algunos versos que le fueran regular a la tonada. O quizá pretendía tararear el bolero que aun se escuchaba en los pasillos ancianos del República, tonada que llegaba hasta sus grietas más profundas. El República no solo era un hotel viejo, era una estructura parecida mucho a las casonas de principios de siglo pasado que abundan en la calle de Cuba, y que dicha estructura lleva generaciones enteras acumulando polvo, capa tras capa, sin ninguna necesidad de darle una manita. El polvo y la oscuridad era parte fundamental del lugar.

Yu y los gemelos comenzaron a besarse, en un beso a tres bocas, un rincón de lenguas sedosas y sedientas. Edén seguía en su fetismo. Comefuego se había despertado, comenzó a desvendarse la mano y se quejaba por dentro al ver la piel chirriosa que le había quedado como de plástico achicharrado, y entonces entre él y Leonora, que aun estaba en el baño, se inyectaron, él para no llorar exteriormente, ella solo por adicta.

Habíamos colocado avisos para Sebastián en la pizarra de recados, cada día, todos los días, estos cinco, seis, siete días que Sebastián llevaba desaparecido habíamos colocado una nota urgente para que se comunicara con nosotros. Habíamos llamado a su celular pero no contestaba, días después ya ni siquiera entraba la llamada. Lo buscamos en los hoteles en los que frecuentaba pasar la vida, y nadie nos dio razón de él. Llevaba más de dos semanas sin aparecer en el MonteCarlo. Y aunque sabíamos que estaba bien no lo estábamos tan seguro, su inmunidad quizá había terminado por fin, y algún buen militar tras penetrarlo y desgarrarlo, exteriorizándole el recto, tras un dolor intenso, el dolor más intenso que Sebastián sentiría en su vida, y por fin de sus alaridos y la esquizofrenia del militar, le metió un tiro por la oreja con su nueve milímetros.

La historia del militar se le había ocurrido a Yu, ya que según había visto a Sebastián caminar por Santísima con un militar, que su rostro delataba preocupación y que según Yu, Sebastián hizo como que no lo veía para no incriminarlo. Pero Yu, el chino, llevaba trece días inhalando nitritos y eso al quinto atrofia sin lugar a dudas alguna glándula y algunas neuronas, de las más importantes, las que hacen llegar cordura al cerebro. Y seguimos así días en el República, cogiendo, drogándonos y alucinando sobre el paradero de Sebastián. Fantaseando sobre su muerte, sobre su cadáver, sus brazos machucados, la cabeza perdida y el cuerpo dando tumbos en un cuarto de hotel como vieja gallina degollada, durante días, y sin cabeza y corriendo por la tierra espantando a las demás gallinas y las güilas. Jugando en cómo Sebastián saldría en las portadas de los diarios de a cinco pesos, como la Pelodehombre, además de en esos periódicos delgados que sacan en sus primeras planas fotos de hombres destazados, con harta sangre, con encabezados tremendistas y en bold, extra bold, y en rojo. Jugábamos a describir la foto más sanguinaria que ocuparían para la primera plana de los sensacionalistas, especulábamos el encabezado. Terrorífico hallazgo. Se la metieron por la oreja. Líder sin cabeza. Y reíamos, mucho, hasta los orines, reíamos hasta los orines en las bocas y los dientes, y los hilos de baba y los besos que nos llevaba a una nueva cogida entre todos o simplemente una buena mamada. Edén dormía, llevaba días así, sin moverse. Quizá alguno de nosotros imaginó en algún momento que aquella transexual estuviera muerta, muerta días ahí en la cama, mientras nosotros ahí riendo junto al cadáver, y ella un poco apestosa ya por la falta de vida, y nosotros ahí cogiendo a pelo, y ella muerta, tiesa y olorosa; y nosotros pensado que aquel podrido olor venía de nuestros culos machucados y por la falta de agua en el República, días sin agua, sin una gota que se llevara los desechos de nuestros intestinos, pero más bien era Edén a la que se le agusanaban las entrañas, su vagina cedía, la sangre sin cauce, los ojos botados y oliendo a muerto. Pero nadie hizo nada por acercársele para tocarle su mejilla, nadie hizo el intento de moverla un poco, solo un poco, ponerle el espejito de la coca en la nariz para saber si continuaba respirando. Después Yu nos había dicho que tuvo que quitar el gran espejo del baño para colocarlo en la nariz de la transexual, nosotros dormíamos, según Yu, y que por lo grande del objeto reflejante no pudo siquiera sacarlo del baño. Más bien alguien, alguno de nosotros le había puesto una cobija, no si con la idea de que no pasara frío la muerta o para ocultarle el rostro y así respetar su muerte o solo para que no saliera demasiado su olor. Si hubiéramos tenido una veladora seguro la hubiéramos encendido y puesto junto a ella, como a las atropelladas de la calle de las Ópticas. Nadie hizo el intento por saber si aun vivía, ni Yu, que más bien luego nos explicó que había soñado aquello del espejo gigante.

Cuando se nos acabó la coca y nos metimos hasta el Rivotril de la muerta, mandamos a los Gemelos a traernos algo sabroso para la sangre y la mente, y entonces salían del República, tomados de la mano, robaban un poco de dinero de las cajas de las tiendas departamentales y entonces con el dinero iban con Piraña o Milojos, con cualquier dealer con quien pudiéramos conseguir otro poco, un poco más, de polvo o de lo que fuera. Así mismo nos traían comida, no mucha porque no era necesaria mucha, solo un poco de sushi, una penca de plátanos que robaron en el tianguis, algunos tacos o desperdicio de restaurantes. Una noche los Gemelos nos trajeron un tanque de óxido nitroso que robaron en algún depósito dental.

Pero igual la idea ridícula y graciosa en que fantaseábamos la muerte de Sebastián nos hacia reír mucho más, eso y el óxido. Comefuego era el menos, reía con más recato. Algunos de nosotros llegamos al vómito, al orín fácil, pero igual reíamos de nervios, de sabernos solos. La idea de quedarnos sin él, de perderlo, de saberlo muerto, de que saliera su foto en los periódicos, nos hacía reír hasta que se nos desencajaban las quijadas y se nos partía la espina dorsal. Pero igual nos daba miedo, estábamos espantados de no saber nada de él. Pensar en su muerte era un juego siniestro, sí, divertido, sí, pero igual de una adicción que por momentos nos asustaba y por eso, por el susto y no por otra cosa, por el miedo de sentirnos solos, nos pinchábamos de nuevo, así durante los veinte días que pasamos en el República. Pensarlo muerto nos metía en una paranoia que difícilmente podíamos controlar. Porque muerto Sebastián qué podríamos esperar nosotros que no tenemos los contactos que él si tiene, no tenemos la protección y la inmunidad que él sí posee. Eso nos colocaba en la muerte fácil, terminaríamos en un barranco y nadie se enteraría, las vacas comerían nuestras carnes putrefactas, nuestros nervios encarnados. O peor aun sabrían que estamos aquí en el República, habrían seguido a los Gemelos hasta aquí, o a Yu después de poner los anuncios para Sebastián, o el gordosoplón del lobby les dio el pitazo y ahora mismo suben por las escaleras hasta el cuarto piso, en donde estamos, nos escuchan tras de la puerta, ocuparon la habitación de a lado para saber nuestros movimientos, es más, nos han escuchado jadear mientras cogemos y esperan el momento idóneo para entrar y asesinarnos. No sería gran problema, entrarían un par de sicarios y nos balearían con unas metralletas, pasarían trece, quince, veinte ráfagas sobre nuestros cuerpos desnudos, quizá hasta nos sorprenda en plena orgía, y entonces moriremos en pleno acto sexual, con una verga dentro del culo, con una verga en la boca, con las lenguas en los culos de los Gemelos, besando a dios, con veinte, doscientas balas en el cuerpo terminaremos. La única que no se daría cuenta sería Edén que dormía, o porque ya estaba muerta desde la primera noche que llegamos al República, entonces no sufriría por su suerte de transexual. Y cada uno en silencio, en su propia epilepsia, en su penetración o beso negro pedía al cielo que más bien el par de sicarios llegaran cuando nos encontráramos dormidos y así ni siquiera enterarnos de nuestra propia muerte, preferíamos eso y no que nos sorprendieran en plena cogida, porque un poco de pudor no se le niega a los muertos, eso y que la foto sin lugar a dudas sería objeto de mayor escarnio público si nos mataran con los culos penetrados por las vergas, con las jeringas clavadas en la alfombra, con los tapices manchados de caca.

La escena más que sanguinaria sería conmovedora. Los fotógrafos de la nota roja buscarían un buen ángulo desde arriba, una panorámica del cuarto, algunos hasta ocuparían un ojo de pescado para darle un toque artístico o la tomarían con esas cámaras extrañas que toman fotografías de 360º. Se subirían al tocador para poder tomar la placa desde lo alto y así poder capturar nuestros cuerpos baleados y muertos y desnudos y llenos de sangre sobre las camas, la alfombra, el piso del baño, con Edén acurrucada en una de las camas, arrinconada mirando hacia el muro. Y entonces la fotografía saldría en primera plana con algún encabezado que no aun no podemos fantasear. Es extraño, podemos pensar en el encabezado de la muerte de Sebastián pero uno no puede pensar en lo que los periódicos pondrían de cabeza para nuestra propia y conmovedora y tierna muerte. Porque además la escena sería de un absurdo y una complejidad que ni los peritos pudieran dar con la verdadera razón de la muerte de aquellos seis cuerpos, siete cuerpos, ocho cuerpos, y el chimpancé que habría muerto encerrado en el baño con la cola comida por el mismo. Los peritos tardarían cinco noches en contar los tres mil agujeros en las paredes, los colchones, nuestros deliciosos muslos, el techo, la alfombra azul cobalto, que dejaron las tres mil balas.

Muertos en el 412 del República, como una morbosa instalación artística, no sería nada extraño que en algún momento determinado entrara Mister Zhu Yu y comenzara a comernos uno a uno. Zhu Yu encajaría sus colmillos en nuestros muslos y masticaría nuestra carne frente a las cámaras y reporteros de la BBC en copoducción con el Discovery, transmitiendo en vivo y en directo a través de la Internet y recolectando material gráfico para un documental sobre el extremo artista chino caníbal degustador de fetos. Ni siquiera Yu se salvaría de que su tocayo y paisano lo degustara.

No supimos en qué momento de las noches que pasamos en el República llegó Nelly. Noches después, o antes, quizá mientras dormíamos soñando con el encabezado de nuestra muerte, llegaron Piraña y Bonita con el chimpancé al que encerraron en el baño junto con la penca de plátanos. En algún momento entre los gañidos del chimpancé que defecaba encolerizado sobre los azulejos blancos y los gemidos peculiares de Yu al eyacular llegó Peter para decirnos que no encontraban a Sebastián.

Cuando los Gemelos se preparaban para salir del cuarto e ir a pegar el mensaje veintitrés, veinticuatro, Edén despertó de su cura de sueño. —Sebastián está bien. Dijo con tranquilidad y volvió a cerrar los ojos la muerta.

(por Fernando Flores ®, 2011)

LA CATARINA ESCATOLÓGICA

2011-10-19T14:07:00.002-05:00

Hoy en la mañana, le limpié su caja de arena a mi hermosérrima Bicha, y pude ver una bolita de caca en el centro y sobre ella una catarina, así, regodeante y feliz. No pensé dos veces correr por mi cámara, tomarle una foto, ante los ojos incrédulos de Marisol que me veía tomarle foto a la caca en el arenero de mi gata.

Fotos abiertas

Con la pala para cacas, quité las demás bolitas y las eché en una bolsa de plástico. Sin pensarlo mucho, eché también la bolita de caca en donde la catarina se regodeaba en su propio placer. Echar la catarina a la bolsa en donde los trozos duros de arena, acción de la orina, y las bolas de caca, era solo para intensificar su placer, si una bolita de caca le causaba tanta exitación, estar dentro de una bolsa sin escapatoria y con gramos y gramos de excremento y orines secos, debió de haber sido un orgasmo cósmico para la catarina escatológica.
(por Fernando Flores ®, 2011)

¿DULCE O BROMA?

2011-10-18T13:49:00.003-05:00

En casa ya estamos juntando provisiones para el fin de mes. Ya hemos comprado algunas bolsas de dulces para cuando la loca turba de niños hambrientos por azúcar pasen y toquen frenéticos el timbre de la casa. La dinámica es simple, llenamos pequeñas bolsas de celofán con algunos dulces, ponemos un lacito o listón, y listo. El timbre de la casa no deja de sonar durante la tarde-noche, el barrio (jajajajajajajaj) se llena de monstritos encolerizados por azúcar y por chocolate.

(por Fernando Flores ®, 2011)

REGALO

2011-10-18T12:19:00.003-05:00

Mi novio, mi chile, mi nalga, mi piel, mi pareja, mi cabroncito, me regaló estos chingones lápices de pastel. Claro, ustedes no saben en realidad todos mis talentos, pero me encanta dibujar con pastel, es algo que disfruto mucho, que lo hago con soltura, vamos, como una rica mamada, o el punteo certero, así de agradable y suelto y entregado suelo trabajarlo.

Pero como a ustedas jamás les han regalado nada, un vaso de agua, vamos, ni un taco (que no se le niega a nadie -uy, tengo tantos amigos así, que no se le niegan a nadie-) pues qué van a saber sobre lo que es el amor y la gratitud y los bonitos regalos entre pareja.

Claro, no ocuparé los pasteles que me regaló mi nalga, mi chile, mi amor, para hacer menús vintage, como suelo hacerlo.

Más bien le haré un retrato, un bonito paisaje, algo chingón, algo que al verlo se entregue a mí sin osbtaculo, que se de sin remedios ni facturas, yo lo recibiré de igual manera, con un poco de pigmento azul en el dedo, para delinear por primera vez su cuerpo, y ser así el primer hombre del mundo creando a su hombre, su pareja.

(por Fernando Flores ®, 2011)

LA MULETA

2011-10-17T01:01:00.002-05:00

Fotos abiertas

(por Fernando Flores ®, 2011)

LEYENDO

2011-10-17T00:45:00.001-05:00

Foto abierta

(por Fernando Flores ®, 2011)

HOMBRES PARA EL FIN DEL MUNDO 11

2011-10-15T12:03:00.001-05:00

AUDIO LIBRO PARA LAS HUEVONAS

2011-10-14T15:25:00.004-05:00

Y porque usté lo pidió, por fin, ya está aquí, El mensaje en voz del autor, con su cachondería correspondiente y con la puntuación debida. Y para todas aquellas que les da hueva leer, analfabetas, aquí se lo pueden echar al hilo y a pelo. Busca el audio en la sección de CUENTOS PARA DORMIR.

(Queda estrictamente PROHIBIDO masturbarse o tocarse o dedearse mientras se esucha al fino autor diciendo sus palabras)
(por Fernando Flores ®, 2011)

´ORA HASTA EL LUNES.

2011-10-14T01:06:00.001-05:00

Foto abierta

La semana ha sido intensa, estoy cansado, tengo sueño... se lo lavan y con el agua hacen buches, nos vemos el lunes. Besos, culeras.
(por Fernando Flores ®, 2011)

MANIQUIES DEL TERROR 1

2011-10-13T09:40:00.001-05:00

Manequeis, lo dije bien, manequeis?

(por Fernando Flores ®, 2011)

EL AZOTADOR

2011-10-13T09:34:00.002-05:00

El lunes que salí de terapia, me encontré este azotador caminando por el parque, no sé si fue una especie de símbolo o señal, y quizá debo ser menos azotado y relajarme. Lo cierto es que yo cuando toco, no quemo, no irrito, no saco ronchas; yo cuando toco, lamo, acaricio y succiono.

(por Fernando Flores ®, 2011)

JOSÉ Y PILAR

2011-10-13T02:27:00.008-05:00

Uno no puede salir de la sala sin conmoverse, uno se levanta de la butaca, sale al patio principal de la Cineteca, uno aun siente la nuca erizada, los brazos, un poco la espalda. Uno sale terriblemente conmovido, algo que al menos yo no pude contener porque las más de dos horas que dura me llegan en distintos niveles, en distintas formas y resonancias. Siento llagas en la garganta, y uno se echa a llorar así sin más y sin temor a ser enjuiciado. Los escalofríos duraron al menos veinte minutos, en cada recuerdo por alguna escena o por alguna frase, los brazos se erizaban de nuevo, la nuca, el alma.los escalofríos continuan, porque además José está muerto.

Hablamos de un escritor, de alguien, dicen, que sabe usar las palabras y decir lo justo cuando quiere. Hablamos de una mujer, su esposa, el Alma Gemela (caben las mayúsculas), la traductora de todos sus libros. Él se llama José, ella se llama Pilar. José y Pilar habla sobre complicidad, de amor de entraña, de compañeros de vida, de ayuda mutua, pero sobre todo de fe. La fe incondicional (no puede haber fe con condiciones) que se tiene el par de amantes. El uno dificilmente podría vivir ya sin el otro.

José Saramago, Pilar del Río: es el documental de Miguel Gonçalves Mendes, que nos muestra la vida de ambos durante un periodo específico que va de febrero del 2006 a noviembre del 2008, en donde podemos ver los procesos de ambos, su relación sentimental, sus risas, sus angustias. José el escritor, el creativo, el luminoso de la narración. Pilar la traductora, la ayuda, su apoyo, su mujer. Cómplices ambos y mutuamente.

Podemos ver desde la intervención del escritor en la FIL de Guadalajara en el 2006, o los cinco meses (insufribles para el espectador) que pasó internado en un hospital de Lanzarote ante un cuadro de agotamiento crónico, hasta la publicación de El viaje del elefante en Brasil en noviembre del 2008 (junio del 2010 Saramago muere).

Decirlo así es decirlo pobremente. Decirlo así es no poner el brillo idóneo a la obra que uno acaba de ver. Lo cierto es que hablar de José y Pilar no es fácil, y mucho menos si uno se encuentra enamorado, porque puedo caer en la cursilería sensiblera en esto que nunca podrá ser, y ni siquiera lo intento ni es el fin, una crítica, ni una sinopsis de una obra cinematográfica, sino que el objeto de esto es solo compartir el hallazgo que resultó disfrutar José y Pilar, pero sobre todo, una invitación.

Llevo horas pensando en cómo persuadirlos o motivarlos a ir a ver la intimidad de este par de personajes, sin que suene a una obligación pero tampoco como algo lleno de derramamiento. Quizá solo deben confiar en mí, en lo que me produjo internamente las más de dos horas que duró el documental: dios, comicidad, terror, nostalgia que aplasta al espectador, esperanza, amor, solo amor.

Hablar de lágrimas durante la proyección, de expresiones de enternecimiento a lo largo del filme, sería jugar sucio con ustedes (en este ocasión no lo haré). Hablar que hubo aplausos al final sería una provocación barata que está muy alejado de lo que realmente quiero trasmitirles. Claro, sin olvidar que el público de la Cineteca es muy diferente al público de Cinemex Parque Delta.

José y Pilar es una maravilla, más por los personajes que por otra situación. Y puede llegarles de tan distintas maneras y por distintos niveles que no habrá lugar a las dudas: es una historia de amor, es una historia sobre un escritor y su proceso creativo, es la historia de un hombre de ochenta años que está cansado y pide vida y tiempo para seguir trabajando, pero sobre todo es una historia de agradecimiento, José agradece a Pilar estar en su vida, estar ahí siempre, “gracias Pilar por no dejarme morir” José agradece a Pilar su existencia, José está cansado y desea ser en su otra vida un árbol de gruesas raíces para no moverse a ninguna parte, Pilar está siempre a lado de José. Agradecer a la pareja, agradecer a la cómplice. A Pilar, que todavía no había nacido y tanto tardó en llegar. (por Fernando Flores ®, 2011)

Y de ahí vino el mensaje que escribí saliendo de la sala, a las 8:47... Gracias por la oportunidad que me has dado de entrar a tu vida... Carajo, uno debe ser agradecido con las personas que a uno le hacen bien, con la persona que uno ama... Y añado, hagamos algo grande de esto, te parece?

CUARTO DE MÁQUINAS

2011-10-13T00:02:00.003-05:00

Existe cierta incertidumbre, al menos de algunos, del lugar de donde sale todo, o al menos el lugar en donde se organiza y muchas veces se gesta todo lo que es publicado aquí. Ese lugar es este lugar…

(Fotografías abiertas)

Este lugar debo decir que tiene su historia, cuando yo tenía doce años fue mi recámara, 12 años después, por reacomodo de habitaciones, le dejé este cuarto a mi hermano, así como el que está a lado, y yo me pasé al cuarto al que llamamos ático, un cuarto con baño que está hasta el segundo piso. Ese cuarto, debo decir, era perfecto, contiene grandes ventanales, de piso a techo, tanto del lado del amanecer como del ocaso, es una habitación hiper iluminada, y como estudio era perfecto, el problema era que no solo era mi estudio sino también mi habitación. Aunque era un cuarto aislado, luminoso, era realmente extremo en cuando a clima, en época de frío era tremendamente airoso y congelante, y en época de calor era un infierno.

Ahí pasé como 8 años. Y me bajé a mis orígenes, pero ahora tenía yo ya dos habitaciones, una para mi estudio y otro para mi habitación. Lo perfecto sería que el estudio estuviera fuera de casa, dicen que eso es lo mejor, que la parte creativa esté fuera de casa, y que uno pueda dejar ahí la tensión, el trabajo y las preocupaciones, y no llevarlas a casa.

A mi, debo decir, me gusta mucho trabajar en casa, llevo años así y me sienta perfecto. Muchos años trabajé con checador, en una institución, entre cuatro paredes, no más. Nunca más. La ventaja de trabajar en casa es mucha, no solo por ser un lugar cómodo en donde todo está a tu alcance, y más para alguien que generalmente trabaja por la noche, en la madrugada.

Este estudio lo he hecho mío, a mi placer, a mi conveniencia, tiene todo lo que necesito. Mi pizarrón, mi corcho, mis artefactos de diseño, mi mesa de trabajo, mis papeles, mis archivos.

Está lleno de cosas, de estímulos, siempre he sido muy barroco en cuanto a mi estilo de ambiente. Sin embargo mi habitación es muy escueta, una cama, un buró, una lámpara y mi televisor, y nada más. No hay afiches en las paredes, realmente solo la uso para dormir, ni siquiera es un lugar para hacer el amor (bueno, hace un par de semanas así ocurrió). En cambio el estudio está lleno de cosas siempre, en el piso se pueden ver papeles, basurilla, zapatos, calcetines, plumas, pinceles, platos sucios.

Siempre he tenido la idea de que un lugar en donde uno pasa tanto tiempo sentado frente a un aparato que irradia luz y energía, uno debe tener cerca algo vivo. Pero no solo por eso es que tengo mis dos plantas cerca de mi escritorio, además de que me gustan muchos las plantas. (Recuerdan que un tiempo me dio por morteros, y les pedía que me regalaran morteros, bueno ahora si quieren regalarme algo, una planta será lo adecuado y emocionante para mí) Pero uno va más allá, y mi gata siempre anda por ahí sigilosa, a veces duerme junto al archivero o sobre algún libro, a veces cuando necesita afecto se planta entre el monitor y mi vista, y se pasea sexual para que la acaricie. A veces solo baja a mis piernas, cuando yo estoy sentado, y ahí se queda. A veces solo se está sentada bajo el escritorio.

Después de mi acción de los peces, decidí quedármelos, el problema era que yo no tenía pecera, entonces mi padre y yo nos dimos a la tarea de construir una. Y así lo hicimos, fuimos a comprar perfil para hacer los marcos, los mandamos soldar, cortamos los cristales, la armamos, y ya está lista. Y todo esto porque pienso que debe haber muchos seres vivos cerca de un lugar en donde hay tanta energía de computadoras, monitores, impresoras, escaneadora, etc, pero sobre todo cosas vivas donde uno pasa tanto tiempo, pero igual, estímulos creativos.

Un profesor de la universidad me dijo que en mi escritorio, o en mi mesa de trabajo, o en donde creara tuviera algo de color naranja, que porque el color estimula el cerebro (espero que aquella maldita mentira de que los Vips eran de color naranja para producir hambre y para que los comensales se hartaran pronto del color y se fueran lo más pronto posible, no sea una cruel realidad). Y como soy un atascado, entonces llenaré mi enorme pecera con peces japoneses color naranja.

En las fotografías se pueden ver todo clase de objetos que he ocupado en mis acciones, o fotografías de mi familia, de mis amigos, postits con citas de libros, contraseñas diversas, números telefónicos. Por ejemplo, la semana pasada aquí frente a la casa cortaron un árbol, quitaron las raíces que se habían extendido por debajo de las banquetas, ya saben, de esas raíces que alzan el concreto. Cuando vi el concreto roto, pues solo así pudieron sacar las raíces, y vi a éstas tan retorcidas, me emocioné tanto, y me gustaron tanto, que me las llevé a mi casa. Son tan dramáticas, tan alucinantes, que lo primero que pensé fue tenerlas para hacer algúna acción o instalación o algo se me ocurrirá. Como este tipo de cosas a veces se llena el estudio, de señales de tránsito que me encuentro en la calle (dice mi madre que es un delito llevarse las señales de tránsito), de palmas secas, de maletas vintage, de contenedores metálicos en donde en las heladerías colocan los helados (tengo como 10 de esos), en fin, que me lleno de cosas, pero siempre las uso.

Es aquí en donde he escrito esto mismo que les escribo. Es aquí en donde me divierto, en donde escribo, en donde mis nalgas se oprimen por horas sobre mi silla azul. Aquí el cuarto de máquinas.Aquí donde leo sus mensajes lleno de agradecimiento, en donde recibo sus palabras, en donde les respondo. Aquí el lugar de trabajo, el cuarto de máquinas. Quizá mañana tendré que escribir una carta de agradecimiento para ustedes, debo decir que son los fanaticos, los groupies, más chingones del mundo: son pacientes, son a toda madre, saben de la buena lectura (jajajajajaja), pero sobre todo me quieren, ¡y bien!, y eso no podré pagarlo con nada.

(por Fernando Flores ®, 2011)

EL MENSAJE

2011-10-12T00:29:00.008-05:00

El mensaje

por Fernando Flores

Mis manos fueron vainilla en aceite sobre tu espalda. Mis manos fueron suaves martillos toqueteando tus poros. Mis manos fueron garra amable, pisada entrecortada de venado, lento aleteo de ave que regresa.

Hurgué en tu culo como quien busca la más fina miel de la colmena. Lamí tu culo con soltura, con la gracia de un traductor simultáneo, del inglés al francés al español, porque mi lengua, el lenguaje de mi lengua, es algo muy parecido a un dialecto que arrastra erres y engola sigiloso entre tus nalgas. Mas debo decir que hay algo en tu culo que me atrae como un veneno a una viuda, que me llama, que me grita, que aturde la corteza de mi cerebro con pequeñísimas descargas eléctricas; porque tus nalgas son la razón por la que mi lengua se atrabanca, se confunde cuando articula, porque en tu comisura ardiente, yo vivo; porque en la curva que se precipita desde el sacro hacía el tesoro de tu culo, yo vivo; porque es la bruma velluda que se enreda en mi lengua, el sabor incierto de esa parte peculiar en que hurgo, en que me entrego con la lengua por delante; yo vivo.

Después un beso que te hace saber sobre el sabor de tu propio cuerpo.

Mis dedos sintieron tu parte más cálida y caliente, la más bondadosa, la que se entrega sin reflexiones. Un restriego y un te quiero. Un punteo, otro. Una nalgada estremecida, un codo apuntalando entre tus pliegos. Otro te quiero, otro más, una nalgada que cimbra el departamento, mientras afuera las cigarras de Cuernavaca hipnotizan y nos miran por la ventana, y los vecinos sienten un picor en la nuca, pero no saben de dónde les llega esa sensación extraña.

Cuento tus lunares, me confundo, me desespero y siento algo como un tibior dentro de la boca, algo como un glande, como un dura verga, algo como un ardor que atraganta y mata pero que a uno lo acerca más a la vida. Y te doy besos con sabor a tu propia verga, con el nítido palpo de mi lengua friccionando el frenillo. Y ahora es la mía quien busca cobijo debajo de la tuya, que busca resguardo y almacén en tu garganta; soplas, lames, círculos, aire, algo como la más purificada caricia rodeando la cabeza. Te entretienes, te enterneces, me estremezco, gimo hacia adentro, controlado, pero con un tibior, de nuevo, que me recorre la pierna y la espalda, que me acalambra, me arqueo. Me muerdes, te muerdo la rodilla, te lamo los enpeines y debajo del resorte de tu boxer. Dormitamos exhaustos, y de nuevo nos entregamos a las pieles, al abrazo y esa contención de cuando tú, sobre mí, te sueltas y dejas caer completo tu cuerpo; de nuevo buscamos el punto exacto en que una caricia de llemas nos haga creer que morimos. Así hasta las cinco de la mañana, en un proceso constante de reconocimiento, en una entrega casi completa de no ser porque ninguno ha muerto (...una entrega verdaderamente completa lleva implícita la muerte, de ambos o de alguno de los dos amantes... dicen). Así hasta las cinco de la mañana en que por fin nos quedamos dormidos.

No puedo evitar regresar al estruendo sexual que me provoca la sustancia de tu cuerpo. (No puedo evitar reincidir en tu cuerpo.) Una sustancia consistente e insistente entre las bocas, algo como un chorro precipitado sentí en las periferias de mi culo, haciendo extraños ríos entre mis piernas. Y ahí de nuevo, la imagen devota y sacrílega de tu trasero, del hermoso nicho, de un atrio barroco de vellos y lunares, con una virgen o un santo, al fondo, en lo más profundo, en forma de estremecimiento.

Mis manos fueron vainilla en aceite en tu espalda. Mis dedos entendieron de la temperatura interna de tu cuerpo. Mis labios te dejaron el sabor peculiar de ti mismo. Mi lengua habló, de tú a tú, con los vellos de tu culo, con el pliegue que hace el sacro y luego la caída hacia algo muy semejante a un rito (entre mi lengua y tu culo -Solo el ritual en donde los dos mueren es absoluto-). Y así como un ciego pasa la huella de su índice para descifrar un mensaje, así mismo yo pasaré mi lengua, mudo, una y otra vez, pues aun no descifro el mensaje que tu culo tiene para mí.

(por Fernando Flores ®, 2011)

HOMBRES PARA EL FIN DEL MUNDO 10

2011-10-08T03:37:00.000-05:00

CLICK

LEAK

2011-10-07T08:52:00.001-05:00

Bueno, pues yo me voy de fin de semana, se lo lavan. Les dejo un vidiiio de cuando no tengo nada que hacer, o ando de ocioso mientras cago.

(por Fernando Flores ®, 2011)

EXPRESIONISMO ALEMAN SOBRE MADERO

2011-10-07T02:16:00.002-05:00

(por Fernando Flores ®, 2011)

CONVENCIMIENTO

2011-10-07T02:09:00.003-05:00

Ayer me fui a que me cortaran el pelo. Estado ahí, me llamó mi cabroncito hermoso, y me dice -Tú con tal de estar en el Centro, hasta buscas en donde te corten el pelo ahí. Ya me estás convenciendo. (Palabras más, palabras menos)

Pero, cómo no me va a gustar el Centro, si mientras me cortan el pelo tengo este tipo de vistas.

Y a ti cabroncito, no te debo convenser de nada, solo de hacerte ver que la unión de tu cuerpo y el mío, es posible que por primera vez, y ante el asombro de los ciéntificos del mundo, pueda producir vida. Y si no, juro que lo intentaremos hasta cansarnos.

(por Fernando Flores ®, 2011)

ACICALANDO

2011-10-07T02:05:00.001-05:00

(por Fernando Flores ®, 2011)